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El cuchillo del orígen (Deserticamente)

Voy por un camino desierto
(no es aun un camino).

Por la no aun senda que ando
yace un cuchillo, ahí
en la arena.

¿Será un rastro civilizatorio,
o una trampa
para los caballos ingleses?
Existen herramientas de trabajo
y herramientas de libertad.

Mientras noto que no soy
ni de acá
                  ni de allá,
pasa una carreta sin color empujada
por un caballo nativo:

el puñal se introduce en la pezuña
del animal que es todo el animal
y atraviesa las cortezas que alguna vez fueron piel.
Se infiltra luego en el pellejo;
el iletrado ser y la carreta y el origen,
tropiezan hacia el pasado.

Ahora dejo de escribir;
el cuchillo será mi cuchillo de matar.

El error de las palabras -bum-

Todo aquel que me haya sido
sabe que escondo mi interior
porque es ausencia, pura
escritura;
es pon ta nei dad.

Mi espalda dibujada
-Si mato va a ser por amor-.
Tu voz es una prueba y un
llamado un
puerto lejano.

Reacciono contra mí, no.
Me faltás cuando no estás o
cuando sos tautológica,
volvés mi murciélago,
(mi obscuro volar)
el último ser, desangelado.

Es improbable que diga
que
"decir es actuar";
soy un maldito embustero -click-
soy un cruzado de la mentira -click-
actúo -click-
golpeo toc toc -click-
el momento es una bomba (es un momento) -clock-
¡Ay frases! Hay frases en que no te tengo y -bang-.

Tu visión que te bendice

Cierro mis ojos para atrapar una mosca con mis pestañas.
Asesino porque voy a ir donde yo desee,
aunque me busquen por los agujeros de ratas.
Cuando voy de infiltrado, mi mentira
es la justicia.

Un tiro es una puerta o
una soga para subirme a
una mesa, fuera del alcance del
gato (metafórico).

Hay signos de mí: mis pasos son
un charco (un océano) de sangres.
Voy apocalípticamente tranquilo.

La tristeza es peor que la muerte,
traigo un secreto y una enfermedad.

Lo que me pasa es intransmisible.

El Mun Do Fi Si Co (y sus ojos)

El mundo físico es,
el mundo físico determinado.
Quien diga lo contrario es
mentiroso, cómplice y
traidor.

Las habladurías de los predecesores,
las clases y las clasificaciones,
las categorías del pensar y,
la imposibilidad dis con
ti
nua.

La bueno y lo malo me
hacen creer uno, pero
en verdad soy
algo mas.

Querida Oscuridad,
no sos ignorancia.

Perra, Oscuridad,
te violo por venganza,
porque no me dejas
verla (sus ojos).

Mi ojo no humano (El futuro)

Simulando por el bosque - una noche
encontré una cápsula
abandonada o escondida.
Adentro,
dormía o yacía un ser
del futuro (un alien) sin
boca con
ojos hermosos ojos. Hermosa ausencia
le dije, no
respondió.

Me abrió los ojos, te-
nía uno amarillo y uno azul y
tem bla ba. Estaba desnuda (ojos
de mujer), pero no tenía umbrales
de adentro hacia afuera
ni
de afuera hacia adentro,
salvo sus ojos imprecisos.

Escondete del zoo -de la cultura
de la si fi li za ción,
y curame y frename el tiempo.
Sin orificios, tu arte es la simulación la
imag ina ción.

De su mundo no hay ya
sobrevivientes. (la evolución es un virus)
Mi ojo es tu ojo. Ponetelo
y mirame el futuro;
te miro, futuro, cuando te hablo.
La imagen me confunde (no se
cómo agasajar a un alien).

Aprendo de mi amor del futuro.
La gran simuladora que no necesita nada de
nadie (ni siquiera sabe -parece- cómo).
No necesita, desea.

Yo quiero ser casi como mi amada del
futuro. Quisiera ser yo un
alien.
Juntos construiremos un cohete
del tiempo
para volver (para ir) a su planeta temporal.
A desear.

Feliz de no saber que lo era

Pica el preso en penitencia.
Pica la confabulación,
y pica la vigilancia
de quien no niega
lo dado.

El tiempo, me
en se ñas te,
es construcción y
el deseo
es
la realidad.

El lujo es injusticia;
la complejidad es experiencia es complejidad.

Aprendo por pisadas
(tus pasos de música)
de la átona simplejidad
de lo dull.

Galletín es cómplice por tonto;
un borrado parcial es un presente.

Cara de Queirón (bunkum)

Un despertador duerme:
nada ha ocurrido,
nada ocurre ahora
-ése es el secreto-.

¡Tu cerebro! La parte mas picante,
¡Tu cerebro! La parte esplendor.

El despertador que duerme
y hace justicia a sus palabras
ha matado a los guardias,
ha limpiado el camino
del tiempo interior -el tiempo.

Voy siempre desarmado, las armas
se las robo al orden.
Ojalá pueda seguir soñando pero
el despertar llegará pronto,
como una tormenta,
para ordenarme las /oraciones/
y el secreto me abandonará, se
abandonará a mis ojos, frente
a mis ojos
que soy.

Ese desierto de tu verdad es mi único camino.

La inmunidad a lo infinito fue la caída

La continuidad es una creencia.
Me despierta un grito (grabado).
Busco una imagen
(busco en una imagen).

Un desecho es un signo de vida,
signo de presencia, signo de peligro:
nunca voy a poder huir de los soldados.
-Saltando al subterráneo desaparezco (mi cuerpo)-

Me conduce un indiecito,
(en esta fantasía
sustratada de mí)
muestro: sta edt ler.
Solo pienso
penetrar
nave
LAB.

El guía solo recita sobre fuego y consumo:
y se han ocupado de
lo que vine a
ser (hay momias de
tres semanas de edad y
parece que no hay nadie donde hay alguien,
una monstruosidad, grito,
y queda grabado).

Me das de comer veneno en la boca,
me das de ingerir veneno en la oreja.

El arma soy yo

Yo, de la vida real,
estoy en un trole detras de
Garmonbozia, de twin peaks.
No lo encuentro comiendo al revés, no
es el caso (que es
todo lo que es
el caso)

Él será el brazo pero
yo soy el arma,
la nueva arma para esta
guerra.

Los fantasmas son siempre una deuda.
Algo típico dada la mano
usurera de la propiedad;
mis palabras de piedra
hacen de tumba
al escritor
(matan o denuncian).

Las líneas divisorias

Hay una pequeña musiquita
que recorre tus palabras
desde ningún lugar.
Pronto pronto,
el alba.

Hay algo de vos que
está muy lejos,
¿"Vos sos mi proveedora de droga"?
Sí, lo veo. Lo oigo.
Esto que se extiende, se llama
silencio:


zaum!
El lenguaje deformado:
irse es venir(se).

La ignición ataca sobre todo (enciende, estalla)
al idealismo, a los tigres de papel. El
arma es la filosa filosofía;
es que lo único que vemos
son trágicas imágenes
de nosotros
mismos.

Desengarrándome (poema comercial)

Desengarrándome estoy...
esperando (esto es acción).

Le hablo al que entienda:
de la necesidad,
la respiración.

Te canto, esta noche,
el vacío que soy.
El mono, la garganta,
la música, la putre-
facción.

Este canto, que es una deuda,
nada tiene de sufrimiento.

Es la despedida adoptiva,
el llanto sin familia:
un ciclón, que solo me disminuye,
me golpeó y me vuelve
a doler como si nada;
a venir como si cayara. (ll es también y)

Pero hace tiempo que no
vivo pen dien te.

En la tonta álgebra-
de la necesidad,
uno deviene venite:
el error prolifera
en fatalidad.

A tu silencio
le respiro.

Los rincones el hablar

El temblor -el verdadero estatismo-
soy yo.
La fría bondad del silencio
sos vos.
La calma -mentira
ilusionada- es tus ojos en guerra.

La acupulada voluntad desprecia los rincones,
y el domingo, samperón.

El corazón es cerebro,
mis lenguas son
cerebro y no-cerebro. (hipo).
Esta sed mental, ¿Cómo
se apaga?

Una abducción que es a la vez presencia y ausencia.

Te hablo, corazón esplendoroso;
sos mis orejas aquí.
Silbido.
(silencio).

La Libertad de las fotos (música)

A mí no me importa si me
mienten o si
no
porque pase
lo que pase,
todo lo olvido.

El problema de negar
es que una represión
se come a la otra.
Dibujo solo negro.
Cubrome por el calor.
CO MO SI NA DA FUE SE.

lo que no es camino es piedra.
Rompo fotos por libertad, por-
que la libertad de romper, el viento-
el baile;
esperar
a un muerto
que tristemente no vendrá jamás.

Por fiel te agarra la policía,
por justa te escapas (el amor es ayuda).
(aunque, en el fondo,
todos seamos
sa deo ma so quis tas).

Si ella no pudo es ca par
fue porque no confiaba en nadie.

Incendiaria la incertidumbre de mis palabras

Pero veámonos mañana,
vos y yo, si
es que mañana me podrás ver porque
no se ve nada con
todo este
humo.

Las cosas son puertas cerradas
para nuestro entendimiento
(ninguna esencia se muestra
tal cual es);
la totalidad tapa y cubre
como el humo incendiario.

(con tanto humo el bello fiero fuego no se ve)

¿Serán mis categorías difusas?
¿Será la ciudad humo y cenizas,
una cremación, la muerte de la propiedad?

En el cielo hay un ruido:
¿Será un avión,
un trueno,
una bomba,
o algo mejor?

Quizás tengamos suerte y
a la hora de evacuar (el lenguaje)
nos encontremos
una
vez
mas.

Estos gestos escapan a mi voluntad (Weltanschauung)

No soy mi pasado sino
que soy lo que recuerdo
de mi pasado.

Hable lo que hable
las cosas serán del mismo
color (invariable) aunque
las mire con tus ojos
extranjerizantes.

Un tobogán es un barco de agua salada
porque me ahoga ahora.
La mujer, imprecisa,
dice músicas.

Estos gestos escapan a mi voluntad
y me definen, me terminan,
me determinan.

Tumberas las ropas,
locales los lenguajes.

Te conozco hasta donde puedo conocer-
te a vos y a tus
transformaciones.

Las instituciones del Interior

La esencia del actor es su apariencia:
¿Intercambio o inversión?
A mi papel (yo)
lo interpreto excéntricamente
(soy de la escuela soviética).

De nada sirven estos decorados,
detalles clandestinos
que la mazorca interna
no sabe interpretar
(el Interior es adentro
es la interioridá,

venga o no desde afuera
vaya o no hacia afuera)

¡Inexperimentados, las músicas no
se degüellan! (ni a sí mismas).

Conjeturo un poema melancólico
porvenir.

En el mundo realmente invertido lo verdadero es un momento de lo falso

La luz se pone en mis ojos,
aquella luz que es otra
luz.

La luz se pone en mis ojos,
como azucar en la mosca,
la fatalidad cotidiana.

Para poder enceguecerme
real                  mente
        debo parar      de pensar,
debo                 callar      mis              multitudes.

Hay un círculo de piedras,
cementerio del actual Estado (de Cosas)

porque las palabras son dominio tanto del pensamiento
como de la imaginación como de la esclavitud.

¡Dichoso el que sabe jugar!

Todo juego de palabras (word game)
es un juego de manos (war game).

Un ser exquisito estuvo por aquí

Una mano que se agita es una paloma (arde, paloma)
¿Soy la causa, la razón o la excepción
de la locura?

El mensajero es el mensaje,
traduzco. Tenés una maquina que logra
discernir ficción de realidad. Aunque
ni te acuerdes porque - la memoria
es de otro orden.

Sí, uno es lo que recuerda (y lo que
corre).
El arma es el mensaje. (una flecha o
una foto). No les pegues (hables) a los interrogados,
los quiero a todos para mí;
es que ha estallado la guerra...

Cualquiera camino es un camino de ripio.

¡Tu enojo no es enojo, es amnesia!

Podremos pasar ambos (vivos) solo si
confiamos: (estoy desesperado ¿por vivir
o por morir?)

nunca). Al espacio / fuera de la tierra

Creí que estabas muerta, pero
pretendiste muerte para matarme
des pre venido - como a un hoso -

Los hermosos patrones azules de esa luz
son pura ilusión - hay que activar la bomba - o -
mandar al espacio al demiurgo,
lejos de
la tierra - Destruí rápido mi caja pero no
la abras no
mires adentro: (nunca).

Los espías siempre trabajan para algún gobierno.
Te muerdo te signo el brazo,
te marco y recapturo pero
cuando te lastimo hay un dolor en mi espalda que
te voy a describir:

Es cortanteyapuñalante-mente frío,
entra como un clavo en mi espalda aunque
no hay clavo ni
hay dolor.

Un pájaro es una señal - signo de vida-
y el maldito demiurgo está aunque
no esté. La luz azul la alquimia
de los muertos por los diamantes,
al espacio (fuera de la tierra).
10, 9, 8, 7, 6, 5
la verdad no es ni siquiera hermosa
4, 3, 2, 1, DESPEGUE.
(nunca).

La forma prostituta de la fe

"El monarca" es un portaaviones que lleva sal
y no aviones. La sal como rastro, como
signo de otra cosa.
Supongo; espero.

La fe es una forma de la apropiación,
otra forma política de la imaginación.
La luz es objetiva y el ojo no: "¡Que
llueva!" espero. Espero que llueva luz.

Ojalá el sol nunca se apague
pues amo la sombra, la
dialéctica sombra.
Amo, deseo, la luz del sol.

El rastro de sal, el antiguo dinero:
la forma prostituta de la fe.

La propiedad es robo (la esencia es, como mucho, un palito)

Bambara en un momento hace todo
y los niños de muerte festejan que
salves al chanchito del ahorro.
("el asesino casi lo rompe, despilfarra)"

Hoy todos mis problemas se solucionan
con elementos contextuales (la vida es
una aventura gráfica):
los inválidos ojos del hombre terminan
en el inválido perro que lo sirve.

Me gritás mi nombre aunque ya estoy en lo alto;
soy alto y conspirativo: me seguiste - a la
altura conspirativa -

siempre somos, por lo menos, 3 conspiradores.
Hay consenso ¿vieron? - el custodio, una conciencia
artificial -

El ombligo es el portal exterior a la
esencia: negociemos (¿he cambiado?) - no negociamos: olé,
olé, olé, olé /
cambié, cambié. Purgué mi conciencia.

La apariencia puede ser poseída
o abandonada. Loerve: Solo queremos purgar la conciencia de
Pierrot para vaciar todo lo que
godard le ha ordenado (inculcado, indicado):
voy implantar se lo a mi cuer p o.

Mi sangre es un caja, voto y exprimo mi
esencia. No soy el que era.
La maniobra y
naides aporta nada. Frente a tus ojos.

Si te encuadro es que te apunto.
Porque todos se comen la lechuga mientras
me como
la lechuga de
tu es en cia.

Mi cuerpo es mi apariencia, mi esencia, y media
esencia tuya;
tu cuerpo es tu apariencia y media
esencia tuya (te han robado).
Mutatis mutandis: ¿Podés hacerte el bien
y hacerte el mal?

Hoy mi testimonio se vuelve una publicidad,
y mi voz jingléa, ¡ay!
miconcienciaicónica-jamás-estarásola.

Siempre hay piso para un gato (gotera de éter)

El éter es una forma de vida artificial.
Un íris es una parálisis disecada.
Con ternura de conocimiento cargas
la pija del arma.

Ni dudes, 3 segundos y metralla.
Los gusanos vigilantes silencio y
1 contingencia + 1 contingencia = 1 catástrofe.

Él tenía y tiene la enfermedad;
ella la tiene y la tendrá.
Yo, soy
la enfermedad.

La cura es la llave, la llave de los
insectos, pero el suelo se deshace,
se desmorona. (me río).

Salud, mi salud me transpira.
Soy un líquido de destrucción masiva
(el cielo derretido ha cambiado tragicamente).

El amarillo es terrorífico: "no me lo vas a creer,
la única forma de sobrevivir es
uniendonos vos y yo
en un solo
cuerpo." (Siempre hay piso para un gato).

Hoso Ormiguero

Vivo con -entre otros seres- un hoso ormiguero.
No es mascota, no es invitado;
simplemente apareció
y no sé lo que hace.

(ni obrero ni predador ni zángano)

Gotea cielo, chorrea;
ofrenda su cola retráctil al sacrificio,
y nos juntamos a oler
las flores de mi amada.

(hay un pato -entre otros seres- en mi amada)

No hacen sistema sus agenciamientos de amor;
esta abominación de la
naturaleza jamás
será un abogado.

(¡ay bucéfalo! ¡tan codificado tu ex-perimento!)

Acia Hasia partiremos,
a usar los organos
de formas diversas.

(La boca de los mongoles /
es una espada invasora)

La exterioridad animal

La verdad es
     que salté demasiadas veces
           al río
para volverlo mi casa

pero la      búsqueda del rítmo
          interior y exterior
requiere del licuado de
Adrenalinas (no me arrepiento).

No es que no crea en la fijeza de la materia,
pero cada
célula, cada
molécula
es una celula, una
molecula
caída.
Lo único eterno de la tierra es
mi -aquí entra todo todo- imaginación

y me pregunto si ésta pertenece a la tierra,
al río, o si no es
soy,
ella mísma
una exterioridad -animal-.

Toso y hablo otra lengua

era un espacio en blanco
era un espacio en blanco
era un espacio en blanco

Eso que quería decir era algo nuevo
aunque los materiales
ancianitos fueran.

Hay ideas que son un espacio
o un tiempo; blanco,
blanco: todo junto, a la vez.

El rítmo no es insistir.
(ningún grito se parece);
La sordera es el gran rítmo
blanco.

La peor tragedia es no poder
narrrrarlo:
"fue un espacio en blanco
fue un espacio en blanco
fue un espacio en blanco..."

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