1917

1

Mil novecientos diecisiete.
Mi adolescencia: la locura
por una caja de pintura,
un lienzo en blanco, un caballete.


Felicidad de mi equipaje
en la ma�ana impresionista.
Divino gozo, la imprevista
lecci�n abierta del paisaje.


C�ndidamente complicado
fluye el color de la paleta,
que alumbra al �rbol en violeta
y al tronco en sombra de morado.


Comas radiantes son las flores,
puntos las hojas, reticentes,
y el agua, discos trasparentes
que juegan todos los colores.


El bermell�n arde dichoso
por desposar al amarillo
y erguir la torre de ladrillo
bajo un naranja luminoso.


El verde cromo empalidece
junto al feliz blanco de plata,
mas ante el sol que lo aquilata
renace y nuevo reverdece.


Llueve la luz, y sin aviso
ya es una ninfa fugitiva
que el ojo busca clavar viva
sobre el espacio m�s preciso.


Clarificada azul, la hora
lavadamente se disuelve
en una atm�sfera que envuelve,
define el cuadro y lo evapora.


Di�rame ahora la locura
que en aquel tiempo me ten�a,
para pintar la Poes�a,
con el pincel de la Pintura.

2

Y las estatuas. En mi sue�o
de adolescente se enarbola
una Afrodita de escayola
desnuda al ala del dise�o.


�Inusitada maravilla!
Mi mano y Venus frente a frente
con mi ilusi�n de adolescente:
un papel y una carbonilla.


Ante la forma, era mi estado
de pura gracia y de blancura,
peregrinante a la ventura,
libre, dichoso y maniatado.


Incontenible, aunque indecisa,
la l�nea en curva se dispara
como si un p�jaro jugara
con el contorno de la brisa.


Cautivo al fin que lo promueve
y al negro albor que lo sombrea,
el claroscuro redondea
la cima exacta del relieve.


Y el azabache submarino
ci�e a la hija de la espuma,
fingida en yeso, luz y bruma
de carb�n, goma y disfumino.


Nada sab�a del poema
que ya en mi l�piz apuntaba.
Venus tan s�lo dibujaba
mi sue�o pr�stino, suprema.


Feliz imagen que en mi vida
dio su m�s bella luminaria
a esta academia necesaria,
que abre su flor cuando se olvida.


3

�El Museo del Prado! �Dios m�o! Yo ten�a
pinares en los ojos y alta mar todav�a
con un dolor de playas de amor en un costado,
cuando entr� al cielo abierto del Museo del Prado.


�Oh asombro! �Qui�n pensara que los viejos pintores
pintaron la Pintura con tan claros colores;
que de la vida hicieron una ventana abierta,
no una petrificada naturaleza muerta,
y que Venus fue n�car y jazm�n trasparente,
no umbr�a, como yo creyera ingenuamente!
Perdida de los pinos y de la mar, mi mano
tropezaba los pinos y la mar de Tiziano,
claridades corp�reas jam�s imaginadas,
por el pincel del viento desnudas y pintadas.
�Por qu� a mi adolescencia las antiguas figuras
le movieron el sue�o misteriosas y oscuras?
Yo no sab�a entonces que la vida tuviera
Tintoretto (verano), Veron�s (primavera),
ni que las rubias Gracias de pecho enamorado
corrieran por las salas del Museo del Prado.
Las sirenas de Rubens, sus ninfas aldeanas
no eran las ruborosas deidades gaditanas
que por mis mares ni�os e infantiles florestas
nadaban virginales o bailaban honestas.


Mis recatados ojos agrestes y marinos
se hundieron en los blancos cuerpos grecolatinos.
Y me ba�� de Adonis y Venus juntamente
y del l�quido rostro de Narciso en la fuente.
Y -�oh rel�mpago s�bito!- sent� en la sangre m�a
arder los litorales de la mitolog�a,
abri�ndome en los dioses que alumbr� la Pintura
la Belleza su rosa, su clavel la Hermosura.


�Oh celestial gorjeo! De rodillas, cautivo
del oro m�s piadoso y a�il m�s pensativo,
camin� las estancias, los alados vergeles
del �ngel que a Fra Ang�lico cortaba los pinceles.
Y comprend� que el alma de la forma era el sue�o
de Mantegna, y la gracia, Rafael, y el dise�o,
y o� desde tan m�tricas, armoniosas ventanas
mis andaluzas fuentes de aguas italianas.


Transido de aquel alba, de aquellas claridades,
triste �golfo de sombra�, violentas oquedades
rasgadas por un �seo fulgor de calavera,
me ataron a los �mprobos tormentos de Ribera.
La miseria, el desgarro, la pre�ez, la fatiga,
el tracoma harapiento de la Espa�a mendiga,
el pincel como escoba, la luz como cuchillo
me azucar� la gr�cil abeja de Murillo.
De su c�lica, r�stica, hacendosa, cromada
paleta golondrina Mar�a Inmaculada,
penetr� al castigado fantasmal verdiseco
de la muerte y la vida subterr�nea del Greco.
Dejaba lo espantoso espa�ol m�s sombr�o
por mis ojos la idea lancinante de un r�o
que clavara nocturno su espada corredora
contra el pecho elevado, naciente de la aurora.
Las cortinas del alba, los pliegues del celaje
colgaban sus clar�simos duros blancos al traje
del llanamente monje que Zurbar�n humana
con el mismo fervor que el pan y la manzana.
�Oh justo azul, oh nieve severa en lejan�a,
trasparentada lumbre, de tan ardiente, fr�a!
La mano se hace brisa, aura sujeta el lino,
c�firo los colores y el pincel aire fino;
aura, c�firo, brisa, aire, y toda la sala
de Vel�zquez, pintura pintada por un ala.
�Oh asombro! �Qui�n creyera que hasta los espa�oles
pintaron en la sombra tan claros arreboles;
que de su m�s siniestra charca luciferina
Goya sacara a chorros la luz m�s cristalina!


Mis oscuros demonios, mi color del infierno
me los llev� el diablo ratoneril y tierno
del Bosco, con su qu�mico fog�n de tentaciones
de aladas lavativas y airados escobones.
Por los senderos corren refranes campesinos.
Patinir azulea su albor sobre los pinos.
Y mientras que la muerte guada�a a la jineta,
Brueghel rige en las nubes su funeral trompeta.


El aroma a barnices, a madera encerada,
a ramo de resina fresca reci�n llorada;
el candor cotidiano de tender los colores
y copiar la paleta de los viejos pintores;
la ilusi�n de so�arme siquiera un olvidado
Alberti en los rincones del Museo del Prado;
la sorprendente, ag�nica, desvelada alegr�a
de buscar la Pintura y hallar la Poes�a,
con la pena enterrada de enterrar el dolor
de nacer un poeta por morirse un pintor,
hoy distantes me llevan, y en verso remordido,
a decirte, �oh Pintura!, mi amor interrumpido.



Rafael Alberti