Los seres humanos creamos nuestra burbuja. Todos sin excepciones construimos el mundo en el que vivimos. Algunas personas, esta mañana encendieron el televisor y lo dejaron sonar mientras preparaban el café, para informarse o para sentir compañía, o simplemente para dejar entrar la ciudad, ese mar incontenible de rutinas, de esperanzas truncas, y de sed insaciable, que detestamos y que nos proporciona un motivo para vivir y matar. 

Otros, revisarán sus teléfonos para ver cómo va el plan de dominación mundial de Bill Gates; otros respirarán un día gris que pesa como yunque de hielo; mientras que el mismo día tendrá un tono gris hermoso para los amantes que se besan al descubrirse desnudos y juntos a las seis de la mañana. 

En fin, la vieja metáfora del vaso medio lleno o medio vacío; de la tierra plana o esférica; del virus real o imaginario. La misma dualidad de valor, por absurda simplificación (la vida no se reduce a dos valores opuestos) se puede aplicar a la libertad. Para los Ius naturalistas, el hombre nace libre; para los positivistas, Leon Duguit, a la cabeza, el hombre nace preso y vivirá preso el resto de su vida. 

Un médico que muere por una enfermedad que creyó una fantasía, tal vez murió libre. Pero también es posible, que haya vivido en la opresión de una libertad que solamente existió en su mente. Es aquí donde los límites de nuestras propias burbujas hacen que todo se torne confuso. Solamente sé que la muerte rompe todas las burbujas. 

Roberto Jáuregui. 

Finalmente, he podido encontrar un poco de tiempo para dedicarme a ciertos placenteros pendientes. Tengo algunos libros que me traje del Perú, en mi último viaje, a los que quería dedicar algunas líneas. Espero que mi primera reseña sea publicada en febrero próximo. Por aquí solamente haré una pequeña introducción.

Conocí a Rocío, en términos de la era de la internet, a través de las redes. Compatriota, escritora y residente de esa épica mezcla de concreto y culturas que conocemos como Nueva York, vive la literatura con pasión. Tuve la suerte de coincidir con ella en Lima, y pasamos un grato momento intercambiando nuestras experiencias. 

Sobre Staten Island Personal, por ahora solamente diré que lo percibí como una tarde reposada, sentado junto a un café, mientras los recuerdos se suceden a la vista del mar. 

 Bueno, bueno, os cuento que estoy trabajando en un nuevo libro de poesía. El título proyectado, hasta ahora es "Anatomía de la Espera", que es el título también de uno de los poemarios que contendrá, al menos el que espero le dé sentido a toda la propuesta.

"Desagravio de las Cenizas" se compuso con trabajos escritos en un periodo de quince años. 

Hay una serie de temas que forman parte de la visión de un escritor; que suelen volver constantemente. "Dinámica" es un poema que formó parte de la colección titulada "Tratado de las Cosas", que escribí entre los años 2018 y 2019 y que, finalmente, vino a formar parte de este libro. 

«Nacemos olvidados.» - pensaba. - «San Agustín lo sabía; Romanos enseña la predestinación; además, están las matemáticas; si restas el mayor y menor número posible con las cuatro mismas cifras, por ejemplo:

4312 -

1234

3087

Si repites la operación, obtienes:

8730 -

0378

8352

Independientemente del número de partida se llegará a “6174” en ocho pasos. No hay escapatoria. La oscuridad es una constante matemática, quien nace oscuro morirá sin gloria. Yo entrené toda la vida sin ser seleccionado; estudié, destaqué, pero estoy sin trabajo.» 

Calculaba que hasta este momento había 12,496 infectados; pensaba que enfermar en una pandemia; tener una tumba sin nombre; un funeral sin amigos... nada era más anónimamente oscuro. 

Pero entonces, Queen le rescató: «the show must go on» le dijo Freddy. 

Aprovechó un descuido, y escapó. Decidió que no sería un cadáver anónimo, sino un ángel apocalíptico. Sonrío al ver las noticias: “hombre se escapa de hospital.” Nunca había sido famoso, ni corriendo, ni estudiando, ni como el cojudo que rezó de verdad todo El Santo Rosario. 

Pero pronto dejó la sonrisa, leyó y releyó el diario; nadie había escrito su nombre en esa noticia. 

Roberto Pável Jáuregui Zavaleta

De: Relatos del Encierro. 

- «¡Que se vayan a la mismísima mierda!» - gritó. Su exactitud superlativa se debía a la no menos superlativa frustración que venía padeciendo; ¡una hora tratando de pagar una cuenta de $2.00, por peajes! Un mes atrás, ganó diez minutos usando una autopista privada; ahora, los devolvía con creces. 

Primero, una página llena de links irrelevantes y un gran anuncio de los mejores tacos mexicanos; luego, una aplicación que le pidió una contraseña con letras mayúsculas, minúsculas, caracteres especiales y un par de dígitos; y además, su color favorito. Luego un sentido “¡puta madre!” anunciando que la aplicación no tenía ninguna utilidad. Una hora y varios carajos después el pago estaba hecho. 

¿Valió la pena? 

Recordó el mundo hace un mes; había llegado diez minutos más temprano ese día, los cafés llenos de gente, la vida. Le había tomado una hora de su cuarentena tratando pagar esos condenados dos dólares. Percibió, que durante esa hora no había pensado en la tristeza, ni en sus padres lejos, ni en la jodida distancia de una soledad sin fondo.

- «¡Mierda!» - susurró, mientras, por la ventana, dos golondrinas anunciaban el verano.    

Roberto Pável Jáuregui Zavaleta

De: Relatos del Encierro.