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Etiquetas: [Literatura]  [Mis Maestros]  
Fecha Publicación: 2015-07-21T16:15:00.002+02:00
Estás obsesionado con ese libro, dijo mi hija el verano pasado. Una novela que te obsesiona es esa que lees incluso bajo la ducha. Cada año tengo una lectura compulsiva de verano. La del 2014 fue un novelón que hoy sería censurado desde la primera página y no vería la luz, Lo que el viento se llevó, de Margaret Mitchell. El retrato de un mundo desaparecido, devorado por la historia y la revolución industrial, la de los estados del sur y su modo de vida. Además de la bonita historia de amor en tiempos de guerra y cólera colectiva.

dune epub pdf

Este verano la lectura obsesiva es Dune, de Frank Herbert. La saga de ciencia ficción de Dune compuesta por seis novelas es considerada como la mejor o de las mejores jamás escritas. Me resistía a viajar a Arrakis porque siempre tuve la idea de que era un libro muy difícil. Y porque la película de David Lynch me había dejado muy buen sabor de boca. Nada que ver con la realidad. Maldito vox populi. Dune es una novela de lo más entretenida. Dune es una lectura feliz. Compré el libro en una librería de saldo. También está en epub, pdf y mobi para ebooks. Como la especie, Dune está en todos los lados.

Cada página del libro está  impregnado por el aroma de la especie de los desiertos de Arrakis. El sabor lisérgico se percibe en el vacío de las muchas dunas del libro. Poderes mentales, brujas, misticismo, viajes alucinados. ¿Suena mal, verdad? Pues no. Lejos de ser cargante, es un plus. No es una certeza, es una simple intuición. La cultura de los años 70 era más potente de lo que es hoy.



Y aquí llego a lo que quería contar. Frank Herbert plantea un nuevo mundo, algo difícil de digerir, y nos da un montón de información nueva sin referentes, algo que no gusta de entrada, con una estructura narrativa extremadamente liviana. Maestría, yo creo que eso es maestría.
Breves descripciones, adjetivos castrados, párrafos cortos, capítulos mesurados y abundante uso del diálogo para respirar. De otro modo al lector se le podría atragantar la arena de Dune.  Voy rumbo a Dune, con los motores al máximo. La nave acaba de partir. Dejo los primeros párrafos del libro, a modo de breve manual de cómo empezar un libro. ¡Ah! Nunca es tarde para aprender. Lo que cuenta… Dune es una novela tan buena que hasta parece mentira.

dune epub pdf

«En la semana que precedió a la partida hacia Arrakis; cuando el frenesí de los últimos preparativos había alcanzado un nivel casi insoportable, una vieja mujer acudió a visitar a la madre del muchacho, Paul.
Era una suave noche en Castel Caladan, y las antiguas piedras que habían sido el hogar de los Atreides durante veintisiete generaciones estaban impregnadas de aquel húmedo frescor que presagiaba un cambio de tiempo.
La vieja mujer fue introducida por una puerta secreta y conducida a través del abovedado pasadizo hasta la habitación de Paul, donde pudo observarlo un instante mientras yacía en su lecho.
A la débil luz de una lámpara a suspensor que flotaba cerca del suelo, Paul, medio dormido, distinguía apenas la voluminosa silueta inmóvil en el umbral, y la de su madre, un paso más atrás. La vieja mujer era como la sombra de una bruja... con sus cabellos como tela de araña enmarañados alrededor de sus oscuras facciones y sus ojos brillando como piedras preciosas.
—¿No es un poco pequeño para su edad, Jessica? —preguntó la vieja mujer. Su voz silbaba y vibraba como la de un baliset mal afinado.
La madre de Paul respondió con su suave voz de contralto: —Es bien sabido que entre los Atreides el crecimiento es algo tardío, Vuestra Reverencia.
—Se dice, se dice —siseó la vieja mujer—. Pero ya tiene quince años.
—Sí, Vuestra Reverencia.
—Está despierto y nos está escuchando —dijo la vieja mujer—. Astuto pillo —se rió—. Pero la nobleza necesita de la astucia. Y si es realmente el Kwisatz Haderach... bien...
En las sombras de su lecho, Paul entrecerró los ojos hasta reducirlos a dos líneas. Dos óvalos brillantes como los de un pájaro, los ojos de la vieja mujer, parecieron dilatarse y llamear mientras se clavaban en los suyos.
—Duerme bien, astuto pillo —murmuró la vieja mujer—. Mañana necesitarás de todas tus facultades para afrontar mi gom jabbar.»


Etiquetas: [Cartas 20]  [Epístolas]  
Fecha Publicación: 2015-07-17T13:04:00.003+02:00
Voy a correr dos veces por semana. Es un buen complemento para el judo, mi deporte, ya que el judo tiene mucho de técnica y potencia pero, curioso, requiere también resistencia.

Normalmente salgo a correr cruzando la Serenísima República del Baix Guinardó. Dejo atrás infinidad de gente mayor que caminan como si fueran a desmontarse en cualquier momento y me señalan el futuro. Dejo atrás terrazas cargadas de cascotes vacíos de cervezas y risas que se sostienen unos segundos en el aire. Cruzo parques donde los perros y los niños no me quieren. Y llego a un punto alto donde, tras una curva cerrada, se abren las cortinas de Barcelona y el Mediterráneo, a los lejos, abre los brazos calientes en julio. Y sigo siempre el mismo circuito.

Ayer por la noche no. Ayer me dio el punto de correr sin rumbo. Crucé las calles populosas de ese microplaneta llamado Barri de Gràcia. Aparecí en la Plaça Rovira, luego en Lesseps, luego en unos cines que no recuerdo y finalmente conseguí, envuelto en aire caliente, perderme entre pensamientos y callejuelas. Y corrí, sin rumbo, más del doble de lo que en mí es habitual. Al llegar a casa recordé las palabras de Oliver Cromwell: nunca se va tan lejos como cuando no se sabe a dónde se va.

Etiquetas: [37 Relatos]  [V de Reseñas]  
Fecha Publicación: 2015-07-14T18:16:00.001+02:00
Parece una broma, pero 37 Relatos para leer cuando estés muertoes el libro que más he vendido. Será que los relatos fantásticos gustan. Y el segundo, en apenas 7 meses, es Poemas 3,14, aunque la traducción que hice yo mismo del libro del catalán al español ni mucho menos me satisfaga. Dos libros que me dieron poco trabajo, que los escribí al vuelo. En cambio, la sudada Antigua Vamurta, se sigue vendiendo más o menos bien, pero no como los dos anteriores, muy descargados en Google Play. En fin, al final siempre mandan los lectores.

Recientemente he detectado dos críticas a 37 Relatos. Ambas comparten el hecho de señalar fortalezas y flaquezas, decir lo que les gusta y lo que no. Algo que puede parecer normalísimo, pero en las latitudes de la crítica literaria esta obviedad no siempre se cumple.
Aquí os dejo los enlaces.

- LIBROS DE OLETHROS:

- LA PLUMA INSOLENTE: 

Decir que he disfrutado como un enano leyéndolas y que de ellas me llevo dos cosas que valen más que el oro: enseñanzas y motivación. De hecho he reactivado un libro de relatos que tenía a medias. Quizá para el 2016 lo tenga listo, o antes, que esto de fabular no entiende ni de plazos ni de normas. Me queda agradecer a los críticos su labor, tantas veces poco valorada. Yo, cuando no sé qué leer o me siento algo perdido entre las novedades, a ellos acudo en busca de consejo y guía.
Etiquetas: [Cartas 20]  
Fecha Publicación: 2015-07-13T08:00:00.000+02:00

Auténticos patriotas y defensores de la libertad y la democracia alertan de una posible invasión de Texas. El gran Chuck Norris,  reconocido actor de culto, vuelve a primera página a los 75 años. Norris es uno de los que ahora siembra la alerta por una posible invasión del estado de la estrella solitaria, Texas. ¿Son los mexicanos que apuntan sus armas hacia el norte? ¡No! ¡Error! 




Texas teme una invasión del ejército federal norteamericano, cuyo jefe es un reconocido lagarto (así lo creen un porcentaje muy alto de estadounidenses), Barack Obama, el inventor de “drones para todo el mundo”. Que el ejército federal cuente con varias bases militares en Texas parece un asunto secundario.

El enemigo que acecha a Texas es el mismísimo ejército federal de Estados Unidos, que se infiltraría en parte con la colaboración de la cadena Walmart. La empresa habría facilitado la construcción de túneles en sus establecimientos para que los uniformados entrasen clandestinamente. Y además de esconder a los invasores, por los túneles de Walmart se podría llevar a los detenidos (Tejanos, se entiende) a paraderos desconocidos. Todo está muy claro. No quieren permitir a los tejanos que hagan lo que les dé la gana.

Josh Earnest, portavoz de la Casa Blanca, ha tenido que negar la supuesta ocupación. Pero seguro que es otra mentira de los federales. El gobernador Greg Abbott y el aspirante a la presidencia, el senador Ted Cruz, han avalado la amenaza en lugar de desactivarla, por esos dos sí son defensores de verdad de la “libertad y la democracia”. El punto de partida son unas maniobras militares bautizadas con el nombre Jade Helm 15 que se desarrollarán entre mediados de 
julio y de septiembre.


Los texanos lo ven como un plan secreto para imponer la ley marcial, requisar las armas de los ciudadanos, arrestar a los políticos indeseables, hacerse con el control del Estado, o todo combinado. El gobernador Abbott ha pedido a la Guardia Nacional que vigile a las tropas federales. Aunque este cuerpo, más bien poco armado y poco en forma, lo tendrá complicado para seguir y vigilar a los Boinas Verdes, algo más entrenados.

El contingente militar se desplegará por ocho estados para realizar prácticas de combate. Lo harán en instalaciones militares y en terrenos privados, tras recibir autorización de los propietarios. La topografía de la región es ideal por su similitud con zonas conflictivas en el extranjero.


El Departamento de Defensa define esos enclaves elegidos como "áreas remotas". Asegura que lo más destacable para los residentes locales será un mayor número de vehículos por las carreteras y el incremento del tráfico aéreo, con el consiguiente ruido.


Esta iniciativa llegó, sin embargo, a oídos de Alan Jones, cineasta y radiofonista cuyo programa Inforwars lanzó la alerta al ver un mapa de estas maniobras. En ese documento, Texas, Utah y parte del sur de California aparecen en rojo y con la etiqueta "territorio hostil". Jones empezó a hacer correr la teoría de que esa catalogación era real, y no un juego de guerra, y que lo que preparaba la Casa Blanca era una intervención para acabar con la "insurgencia doméstica". Entre los perseguidos incluyó a "libertarios, constitucionalistas y patriotas".




Su elucubración tomó cuerpo y otras webs de ideología similar como Oath Keepers o World Net Daily (WNT) arrimaron el hombro. "Internet va lleno de especulaciones de que estos ejercicios no se han diseñado para preparar a las tropas de cara a ir a otros países, sino para hacer operaciones contra los estadounidenses", se lee en Oath Keepers. En WNT, Norris apostilla: "El Gobierno dice que 'sólo es un ejercicio de entrenamiento'. Pero no estoy seguro de que la palabra 'sólo' sea una referencia a la realidad cuando la utiliza el Gobierno".

Todo esto podría haberse quedado como una manifestación más de la reivindicación de la personalidad texana, Estado que gozó de independencia entre 1836 y 1845 y que todavía mantiene a nostálgicos agrupados en la llamada "Republic of Texas". El concepto de secesionismo se ha empleado, además, como expresión del rechazo visceral a Obama por una parte de la población.

Pero la intervención del gobernador le dio una vuelta de tuerca. Abbott remitió la pasada semana una directiva al general Gerald Betty, comandante en jefe de la Guardia Nacional, para que controle las maniobras.

"Es importante que los texanos sepan que su seguridad, derechos constitucionales, propiedad privada y libertades civiles no serán lesionados", le indicó a Betty.

Su pronunciamiento alentó las críticas incluso entre colegas republicanos. Rick Perry, su antecesor en el cargo, arremetió contra su sucesor. "A los líderes civiles los puedes cuestionar siempre, pero no a los hombres y mujeres que visten el uniforme", sostuvo el halcón Perry en declaraciones al Dallas Morning News.

Aunque otros republicanos hablaron de "escandalosa extensión del fanatismo", Ted Cruz, vinculado al Tea Party, salió en apoyó del gobernador y de los conspiradores. En una entrevista para la agencia Bloomberg, el senador por Texas entendió la preocupación por cuanto el Gobierno federal ha sido durante estos seis años "irrespetuoso con la libertad de los ciudadanos".

Así que hasta el Pentágono se ha visto obligado a desmentir la invasión. El teniente coronel Mark Lastoria emitió un comunicado para especificar que estos ejercicios dentro de las propias fronteras "son frecuentes".

Lastoria se desplazó a Bastrop, a unos 50 kilómetros de Austin, la capital, para tranquilizar a los parroquianos. A la reunión asistieron unos 200 lugareños. "Podrán tener asuntos con el Gobierno federal -les comentó-, pero esta institución ha estado con ustedes por más de 240 años".

Fuentes: La Vangurdia y El Mundo


Etiquetas: [Cartas 20]  [Epístolas]  
Fecha Publicación: 2015-07-05T12:11:00.004+02:00

Si la memoria no me falla, la democracia es el gobierno del pueblo, de la llamada demosde esos tiempos épicos de una Grecia grandiosa. Justamente hoy, en la misma Grecia, ante un dilema dramático, ante un auténtico ser o no ser, el gobierno pregunta al pueblo. El instrumento es un referéndum.


El referéndum griego que hoy se celebra ha suscitado la mayor unanimidad en Europa que yo recuerde. Todos los gobiernos, todos los ministros de economía, todas las instituciones, como el FMI, el Banco Central Europeo, la Comisión Europea y todos sus voceros, esto es, la práctica totalidad de periódicos y teles europeas, señalan que: 1) el referéndum es de irresponsables 2) que hay que votar sí o sí seguir en la UE 3) que un gobierno democráticamente elegido y que, precisamente, pregunta al pueblo sobre algo tan crucial como seguir o no en el euro es un gobierno de maleantes, macarras y casi terroristas.

La deuda griega sencillamente no se puede pagar, como la de España. Sencillamente quisiera recordar el drama de aquel crucero que naufragó en 2012, el Costa Concordia. Mientras el barco se partía y se hundía, desde el centro de mando del buque no paraban de repetir la siguiente consigna: permanezcan tranquilos, no abandonen sus cabinas, permanezcan tranquilos, no abandonen sus cabinas.

Si algo he aprendido con los años es esto: cuando los que mandan insisten en que vayas por el camino de la izquierda, no lo dudes, echa a correr y ves por el camino de la derecha. Y si vocean aquello de actuar en nombre de la "libertad y la democracia", solo puedo decir aquello de ¡corred, insensatos!


Etiquetas: [Cartas 20]  
Fecha Publicación: 2015-07-04T12:45:00.000+02:00
Es verdad que todo es posible. Pero quienes no se cansan de repetir esa consigna, para vender sus recetas de felicidad o autoestima de previo pago, obvian que para que todo sea posible hay que pagar un precio. Un precio alto en forma de tiempo-esfuerzo. Y que la mayoría de los que persiguen el todo es posible no alcanzan sus metas. Como los miles de chavales que sueñan con jugar en primera división y no pasaran de los partidos de noche en una liga cualquiera de su pequeña ciudad.
El todo es posible y el se puede conseguiresconden una presión, un interés creado. La presión sobre las mujeres para que tengan el pecho alto y el trasero respingón (y que no dejen de sonreír) o la presión sobre los jóvenes para que tengan unas abdominales visibles, ¿cómo salir a la calle si no?  Y encima de las espaldas de los no tan jóvenes les cae el peso de la obligación de triunfar, de subir en la escala social. Casa grande, coche grande, colegios exclusivos, ropa cara. Y eso, de conseguirse, también conlleva un precio alto. Triunfar como madres, como trabajadores cualificados o empresarios, como jóvenes talentosos, como deportistas, como amantes, como gente muy social… ¿No se puede ser felizmente invisible? ¿O tranquilamente ser transparente?
La presión viene de todos los lados y no está definida. No tiene olor. Es una presión generada por la industria para obligar al consumidor a dar pasos que no necesita dar y es una presión interna, implícita en el género humano, la de estar por encima de los otros un escalón o cinco o veinte en un zigurat social imposible de coronar. El otro día me contaban que en China lo que marca el estatus social es el móvil, no el coche. La gente firma hipotecas para sufragar un Smartphone de esos cañón. Es una guerra infinita. La gente cuando ve mi Nokia con el cual solo se puede hablar se sorprende o se ríe de mí. Mi hija, a sus 13 años, lo definió como el móvil cutre de papá. Atención a todo lo que implica esa definición. Lo curioso es que en ese carrusel que se arrastra desde los albores de la historia todos nos apuntamos como socios de una onegé, en calidad de voluntarios.
Etiquetas: [Microrelatos]  
Fecha Publicación: 2015-06-29T19:06:00.000+02:00

—Buenas noches señor Lloyd.
—Buenas noches, señor Viñas, celebro verle. ¿Le pongo lo de siempre?
—Sí, lo de siempre, con un chorrito extra de limón sobre el daiquiri.
—Ahora mismo… Por cierto, hacía mucho que no venía por aquí.
—Sí, ya sabe, mucho trabajo, las reuniones en el club de Polo, los niños y los cumpleaños y los actos del Círculo Ecuestre que en julio se multiplican antes de nos vayamos todos con el velero a respirar un poco. Ya sabe.
—Sí, claro. Un hombre debe atender a sus compromisos, ¿verdad?
—Así es, Lloyd.
—He oído que parte sus negocios no andan muy bien, señor Viñas. Y que su fotografía ha aparecido en ciertos periódicos relacionada con algunos asuntos turbulentos. Eso ha causado una cierta conmoción en el club.
—Algo hay de eso, pero de momento, no es algo que concierna a los miembros de este club. Y bueno, dígame Lloyd, ¿qué tal todo por aquí?
—Oh, bueno, los clientes de siempre. Hombres bien pensantes que predican la excelencia, la ejemplaridad social y la solidaridad, a través de sus fundaciones privadas, por supuesto.
—Bien, eso me gusta. Voy a saludar a algunos caballeros. ¿Qué te debo Lloyd?
—Está invitado, señor Viñas.
—¿Invitado?
—Su dinero no vale aquí. Órdenes de la casa.
—Me gustaría saber cuál de esos hombres bien pensantes me ha invitado a beber.
—No es un asunto que le concierna, al menos de momento, señor Viñas.
—Lo que tú digas Lloyd, lo que tú digas. Bueno, celebro saludarle.

Etiquetas: [Poemas Sin Papel]  
Fecha Publicación: 2015-06-16T19:32:00.003+02:00
Amor a dos voces

Sobre el rellano de las lunas hallarás todos los adioses
           No era el amor cuando, al llevarme a tus suburbios,
allí dejaste tus pasos en los arenales.
           no, no era el amor, era un traspasar las formas
Tumbado sobre las piedras de un hogar
        ni miedo alguno te obligó a correr hacia los grandes bosques.
has deslizado tus tripas de agua
       Quieto en un rincón de la noche, en esta playa, todos vuelven.
sobre la vibración sin control de una tierra angustiada  
Si nada dices las palabras se borran y tarde, muy tarde, bailan y bailan…
y todo es energía que te perfora cuando te incorporas
              ¿Qué decías? ¿Los pájaros no cantan? La gente pasa…
y eres tronco en brasa, la hoja que se enlaza haciéndome
             Espera, espera, no tengas prisa, que el barco se marcha.
jardín húmedo y cerrado. Se alza el tronco, lo veo
            Quédate esta noche, examina el reflejo de tu imagen.
inalcanzable, mirando majestuosa es la negra noche herida
    Y te has quedado en otro paralelo tumbado en el suelo
desconocido para ti, despierto y dormido, desencadenado,
                         echado sobre un lecho de estrellas.

Fecha Publicación: 2015-06-11T21:38:00.001+02:00
En este mundo cruel hay preguntas que no tienen respuesta. Existen azulejos con flamencos rosas en oro ribeteados, he visto más allá de Benidorm jardines donde brotan falanges de enanitos de nariz roja, existen Seat Toledo rematados con alerones más adecuados para bombarderos estratégicos, perrillos de medio kilo que en invierno salen a la calle acorazados por Louis Vuitton y hordas de seres humanos que, en rebajas, luchan cuerpo a cuerpo por comprarse los calzoncillos de Cristiano Ronaldo o las americanas de Messi. 
Las paredes del mundo están adornadas por cuadros de simpáticas escenas marineras.

La prestigiosa universidad china de Tsé Tang Kompuc ha realizado un concienzudo estudio sobre esta cuestión y, por una vez, se ha encontrado una clara casuística. Estos fueron los programas (el fútbol se sale de la tabla..., por arriba) de televisión más vistos en España durante el pasado mes de abril de 2015:

- 'Supervivientes': 26,8% con 3.216.000 espectadores
- 'La voz': 24,6% y 3.861.000
- 'Sálvame de luxe': 18,9% y 2.236.000

- 'El Príncipe': 24,5% y 4.830.000)
- 'La que se avecina': 23,6% y 4.035.000

(Yo es que me acojono vivo. ¡Camarero! ¡Otra cerveza!)
Etiquetas: [Poemas Sin Papel]  
Fecha Publicación: 2015-05-28T11:54:00.000+02:00
Entre dos puntos

Hablas de puertas y aceras infranqueables
y de este rostro tuyo fatigado.
Hablo yo de llegar a la plaza
cuando vacila la vida y el alma,
hiladora de sueños, canta
adormeciendo los espirales.

Aúllas en la cama, amarga
la buena estrella perdida
y en nada me escuchas.
No me hables de volver.
Te alejas de las antesalas
donde eran otras tus palabras,
viras de golpe y no sabes adónde vas.
Como una hormiga acarreas
pequeñas piedras y mentiras,
remueves las piezas del ayer,
y desechas los ángulos de la duda.
Cabalgando en un enorme péndulo
prisionera del claro de bosque
donde todos los espejos te afirman
y sostienen al precio de tu vida.

                                                       I.K, mayo de 2015. Del libro Poemas 3,14.
by Igor.


                 
Etiquetas: [Cartas 20]  
Fecha Publicación: 2015-05-25T17:14:00.000+02:00
Elecciones municipales 2015.
Aparecen las alcaldesas.
Y de pronto y a contra pronóstico, parece que sí, que es posible vivir en un país normal.
Etiquetas: [Cartas 20]  
Fecha Publicación: 2015-05-22T22:02:00.001+02:00
Cinco minutos de un film de Peter Greenaway aportan más que cinco platos de lentejas. Aunque me reviente su pretenciosidad y ese esteticismo exacerbado. Cuenta cosas Greenaway, algunas veces, cosas secretas porque cuestan de ser asimiladas tal cual.

Recuerdo una escena de la película The Pillow Book en el que un calígrafo endeudado con su editor entrega a este su último trabajo. Inmediatamente y con familiaridad el editor lo sodomiza crudamente, antes de aceptarlo. ¿Será que en Japón todo a ser crudo, como el sushi?

Vale pulpo como animal de compañía y editor es sinónimo de director o productor de cine o directora de teatro. Y, así como en las familias es el niño el eslabón débil, en el ámbito artístico el débil es el artista.

Etiquetas: [Poemas Sin Papel]  
Fecha Publicación: 2015-05-15T15:23:00.000+02:00
En la anterior entrada citaba algunos poetas británicos modernos. Uno de ellos era David Gascoyne (1916-2001), un caso distinto y que no se debe confundir con Paul Gascoyne, ese fabuloso futbolista inglés. Al igual que Rimbaud, prácticamente dejó de escribir siendo muy joven y, de hecho, acabó internado en un psiquiátrico. Años más tarde volvería a publicar, aunque de manera errática. Admirado e influyente, el reconocimiento no pudo evitar su decisión de apartarse del mundo e irse a vivir a la isla de Wight, con sus padres.


«Soy un poeta que se pasó de escritura de joven y después enloqueció», declaró Gasconye. Próximo a los movimientos surrealistas, también estuvo muy influenciado por Lord Tennyson (que dejó escrito aquello de: “Lágrimas, vanas lágrimas// pensando en los días que ya no son” ). El poeta acabó internado en un psiquiátrico de la isla de Wight, el Whitecroft Hospital. Allí había una enfermera que leía, a modo de terapia, poemas a los pacientes.

Esa enfermera, Judy Lewis, recuerda:
«Uno de mis poemas favoritos se titulaba September Sun. Lo leí una tarde y uno de los pacientes vino a verme luego y me dijo “eso lo escribí yo”. Puse mi mano sobre su hombro y le contesté: “cariño, por supuesto que lo hiciste”. Más tarde, naturalmente, conocí mejor ese paciente y me di cuenta que realmente sí había escrito ese poema.»

Se casaron en 1975. David Gascoyne murió en 2001, a la edad de 85 años. No sé si se comieron las perdices pero seguro que leyeron juntos algunos versos más, en la remota Isla de Wight. Dejo la mencionada poesía, en inglés. Incapaz de traducir esto. Luego dejo otro poema en español,
La imagen misma.

September Sun: 1947

Magnificent strong sun! in these last days
So prodigally generous of pristine light
That’s wasted only by men’s sight who will not see
And by self-darkened spirits from whose night
Can rise no longer orison or praise:
Let us consume in fire unfed like yours
And may the quickened gold within me come
To mintage in due season, and not be
Transmuted to no better end than dumb
And self-sufficient usury. These days and years
May bring the sudden call to harvesting,
When if the fields Man labours only yield
Glitter and husks, then with an angrier sun may He
Who first with His gold seed the sightless field
Of Chaos planted, all our trash to cinders bring.

Este poema fue traducido del inglés al español por gentileza de la Universidad Autónoma del Estado de México (http://www.uaemex.mx/). Sus pdfs de poesía son lo mejor de la red, con enorme diferencia respecto a todo lo demás. Atención al final de esta poesía, ¡aggg!

La imagen misma

A René Magritte
Una imagen de mi abuela
su cabeza aparece al revés sobre una nube
la nube atravesada por la torre
de una estación ferroviaria desierta
a lo lejos

Una imagen de un acueducto
con un cuervo muerto colgando del primer arco
una silla de estilo moderno del segundo
un abeto fijado en el tercero
y la escena entera rodeada de nieve

Una imagen de un afinador de pianos
con una cesta de langostinos sobre su hombro
y una pantalla para chimeneas bajo el brazo
su bigote hecho de ramitas coaguladas con arcilla
y sus mejillas embarradas con vino

Una imagen de un aeroplano
su hélice son rebanadas de tocino
las alas son de manteca de cerdo reforzada
la cola está hecha de clips
el piloto es una avispa

Una imagen del pintor
con su mano izquierda en una cubeta
y su mano derecha acariciando un gato
mientras se recuesta en la cama
con una piedra bajo su cabeza

Y todas estas imágenes
y muchas otras
están dispuestas como figuras de cera
en jaulas para pájaros a escala
de unas seis pulgadas de alto.

Dejo un vídeo de Gascoyne recitando. Esto de los poetas recitando a cierta edad es algo así como oír voces de fantasmas.

Etiquetas: [Poemas Sin Papel]  
Fecha Publicación: 2015-05-11T13:26:00.000+02:00
A eso me he dedicado en las últimas noches, a nadar, orillando, la Isla Tuerta o
49 poetas británicos(1946-2006). De esta antología de bardos británicos contemporáneos (ojo, que muchos siguen vivos, ¡oh!), me quedo con algunos nombres:

John Betjeman.
David Gascoyne, W.S. Graham, John Betjeman y Nicholas Moore. Del libro están excluidos expresamente los pesos pesados como Auden, Ted Hughes o Seamus Heaney.

Del resto de poetas y poemas hay muchas cosas que están muy bien y otras que no me interesan. No es un gesto terrible, es simplemente que si a la primera lectura de un poema no entiendo nada de nada de nada, lo dejo estar. Ya lo decía el poeta catalán Gabriel Ferrater, cuando afirmaba que un poema «ha de poseer, como mínimo, el mismo nivel de sentido que tiene una carta comercial.». Aunque luego, Ferrater, no siempre cumplía dicho precepto.

La antología, el prólogo y la traducción de este libro recomendable publicado por Lumen va a cargo del escritor y crítico argentino Matías Serra Bradford.  El libro solo está en papel, pero se puede comprar a través de las librerías presentes en la red.

Y para acabar de recomendar este estupendo libro dejo un breve poema de amor escrito por John Betjeman.


EN UNA CASA DE TÉ DE BATH

«No hablemos, hagámoslo por el amor que nos tenemos—
    Tomémonos de las manos y curioseemos.»
Ella, una mujer pequeña y muy ordinaria;
    él, un cretino colosal;
pero los dos, por un momento, apenas más abajo que los ángeles
    en este rinconcito de la casa de té.»
Etiquetas: [Poemas Sin Papel]  
Fecha Publicación: 2015-05-07T20:08:00.001+02:00
Ecos de Sant Jordi 2015. Atiendo al día. Eso es hacer muchas cosas.

También escribo dos poemas en un día, ¡blitzkrieg! Si en algo creyera, hincaría las rodillas en el suelo cada mañana para orar a un dios lejano.

El miedo es grande, el premio es enorme y opaco. Por eso escribo.

Expresar, fijar, dejar ir, entender. Por un sendero despejado, también la música y la belleza. Brisa que hace oscilar la rama de un almendro en flor.

Adentrándome en el tercer libro de poesía. Sentado esta noche en el patio, muy arriba, el firmamento gira y gira.
Etiquetas: [Cartas 20]  [Epístolas]  
Fecha Publicación: 2015-05-04T13:46:00.001+02:00

Llámenlo como quieran. Este es el mundo al que vamos. Se puede escribir y describir de muchas maneras, pero este vídeo cargado de humor negro lo describe muy bien. El otro día presencié una escena rara: iba caminando por la calle. Pasé delante de un hotel. En la entrada, como un gallinero, un grupo de turistas asiáticos esperaban apiñados, en recepción. Todos sentados muy juntos y todos atentos a las lucecitas de sus smartphones. Ni tan siquiera hablaban entre ellos, y eso que no hubiera hecho falta alzar la voz. Extraño Mundo Android. Nuevas formas de comunicarse de soledad en soledades.

Etiquetas: [Cartas 20]  [Cine]  
Fecha Publicación: 2015-05-01T20:13:00.000+02:00
No porque no fuera ni guapo, sino porque a fecha de hoy los actores y actrices se fichan por lo que arrastran. Casos paradigmáticos son Mario Casas o Blanca Suárez, cuya variedad de registros es tan amplia como un catálogo de colores de vestidos de novia. Los meten en las películas porque aseguran un mínimo de taquilla, pues los fans, fans morirán, también de aburrimiento.

Este tipo, Carmelo Gómez, ni tan siquiera tenía lo que hoy se llama un “físico espectacular”, en cambio sí sabía actuar, lo cual es un buen detalle si eres actor. E incluso, hacía buenas pelis. Su rostro podía colmar la pantalla. Todavía mantengo fresca en la memoria de mi retina la memorable Vacas (1991), cuando Julio Médem era Julio Médem y no una sombra en busca de la inspiración perdida. 

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Fecha Publicación: 2015-04-28T15:10:00.003+02:00
Iba yo de chafardero por internet cuando tropecé con una cita. Era mía, o eso parecía. En un blog un grupo de autores respondía a preguntas y señalaban citas de otros escritores. Ésta decía así:
«el sofá es un pedazo de plástico beige, huérfano de mi culo.»

Lo primero que pensé. Yo esto no lo he escrito, es muy punk. Se trata de un error. Luego realicé la búsqueda (gracias, señor Word) entre los 37 Relatos, y sí, ahí estaba la cita, en un relato de ciencia ficción cuyo título es Un largo fin de semana, una breve distopía, me temo, no muy distante.

Resultado 1, las cucarachas se comieron mi memoria. Resultado 2, entre lo que uno cree que es y lo que es realmente siempre hay en medio un lago con patos verdes que separan a ambos seres (también imaginados). Para no añadir aquello de cómo te ven los demás y cómo crees que te ven los demás. Da igual, demasiado complicado. Lo que sí me hizo mucha ilusión es verme, por vez primera, creo, citado (Resultado 3).
Etiquetas: [Poemas Sin Papel]  
Fecha Publicación: 2015-04-21T19:11:00.002+02:00
Tiro de reservas estratégicas 
y subo otro de los poemas de 3,14. 
Sean buenos en Sant Jordi 2015 o Día del Libro
y nunca, nunca, nuca se paren para hablar con desconocidos. 


Hilos de carne

Tiempo era al igual que hoy
cuando donde muere la calle
vi correr los hilos
de cien golondrinas, los picos
abriendo el vasto espacio hasta coser
mi carne con sus estelas.

Voces e hilos me atraviesan
hasta ser una transparencia
suspendida en una marea
de formas, veo los paralelos,
olvido ser quien era,
sueño ser un pájaro

ingrávido abandonando
la tierra. ¡Quebrar el ocaso!
¡Apuñalar el vidrio azul!
Y así veo el mundo, verde
y tenue serpiente sobre el barro,
allí abajo brillan luciérnagas…

Es la tierra adherencia
que la ave deja en vuelo
rasante, se eleva sobre la bóveda
perfora las nubes enrejadas
y cuando cree ser una flecha
—aullido de acero vivo—
su propio reflejo la confunde,
la golondrina cae en picado
y la ave piensa ser un hombre,
carne que sueña
en frágil permanencia
negando ser un hilo que arde.

El hombre sueña ser ave
que rasga el blando rostro
de los cielos, que cruza
el oscuro vientre del tiempo
y no se detiene
para volar, volar, volar.

Kutuzov, en Poemas 3,14
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Fecha Publicación: 2015-04-16T20:47:00.000+02:00

Mediante Google Play los libros que he ido publicando están teniendo una segunda vida. Ahí y en Samashwords he publicado los ebooks de Guerras de Antigua Vamurta 4 y Guerras de Antigua Vamurta 5, la división de la saga de Vamurta en 6 partes, editada también como un solo libro. La ventajas de ser un escritor independiente (alguien a quien las editoriales han rechazado) es que uno puede hacer, realmente, las cosas cuando la apisonadora de la vida le permiten hacerlas. Tenéis los enlaces para descagar los ebooks en el lateral derecho de este blog y en las pestañas de "zona de descargas".


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Un formato muy ágil, este el de los ebooks, para leer en android, ipads, iphones y tablets para archivos en kindle, epub, pdf, mobi, etc. El tema tiene gracia. En lo personal soy una acérrimo lector de papel, pero eso no implica ser ciego: los libros de papel son lo que fueron los caballos cuando apareció el coche a motor. Las Guerras de AV 4 y 5 son el corazón de la segunda parte de esta larga novela épica, que mezcla fantasía y coherencia, que no son incompatibles. Siempre prefiero las historias que me puedo creer, las narraciones que me sitúan ahí, en primera línea, a pie de trinchera. Y más si son en un mundo imaginado.


Guerras de Antigua Vamurtanarran el periplo de un puñado de personajes por las nuevas tierras, enfrentados a su destino. Algunos emigrarán, ensanchando los escenarios del orbe de Vamurta hasta sus confines, hasta bosques mal explorados, ciudades de frontera y grandes lagos sobre los que ninguna de las distintas razas que dominan el mundo conocido no han logrado establecerse. En Guerras de Antigua Vamurta 4 y 5 se inicia la resolución de los problemas, destinos y deseos de Serlan De Enroc, Sara, Álvaro Telan, Leandra, Dasteo y tantos otros. Reaparecen viejos personajes, aparece la magia por vez primera en la saga y se vislumbra el final.
Algunos lectores han dejado testimonio de que esta saga daba para muchos libros más y les doy la razón. Pero desde que empecé a escribir esta novela fantástica —me veo en el aeropuerto de Barajas en 2004 garabateando sobre un papel comercial, de doble uso, claro, el tercer capítulo de Vamurta mientras esperaba el embarque—, el mundo ha cambiado y yo también. Necesito escribir otras cosas. Aunque, ¡qué bella es la literatura fantástica!


Os dejo un fragmento de este libro entre la fantasía épica y la novela de aventuras, para los que no la hayan leído puedan hacerse una idea. Por cierto, si alguien se atreve a sacar ilustraciones, por favor, que lo haga saber, que se muestre, como dicen en la Guerra de las Galaxias.
Fragmento 

« El brujo miró a su hijo con hastío. El chico abrió la boca, intentando sonreír, mostrando tres dientes rotos, y volvió a cerrarla. El puñetazo que el curandero le había propinado una semana atrás no le había cambiado en nada, aparte de romperle dos muelas y un colmillo. El muchacho no mostraba el más mínimo interés en escritura ni en el estudio de las hierbas. «Todos los días en los árboles», murmuró el viejo. Dejando aquí y allí las trampas más estrambóticas para cazar pájaros, que luego guisaba o bien disecaba. «Niño enfermo», pensó.
—Padre.
—¿A qué viene esa cara de vomitado?
—Extranjeros. La Puerta se ha llenado de soldados. Quieren entrar.
Trojhol, dejando escapar un bufido, se alejó del fuego del hogar. Miró el techo de vigas, del que colgaban cientos de ganchos que sostenían todo tipo de vasijas y cientos de flores en ramilletes y hierbas secas. Dio una vuelta alrededor de la mesa de trabajo con las enormes manos enguantadas enlazadas a la espalda, mientras su hijo permanecía inmóvil en la entrada de la cabaña construida a varios cuerpos sobre el nivel del suelo.
—¿Cuántos?
—Muchos, padre. Y de razas distintas.
El hombre parecía angustiado y al tiempo sumamente excitado. Se acercó a las estanterías de maderos oscuros donde guardaba los pocos y muy preciados libros arcanos. Páginas escritas lejos, muy al norte de Vamurta, antes de que las Gargantas del Diablo fueran descubiertas.
—¿Hay mujeres? ¿Has visto alguna mujer joven?

Serlan De Enroc, junto a la retaguardia, se reunió con el grueso de la columna, varada frente a la entrada del Bosque Lluvioso. Los carromatos que transportaban a parte de los no combatientes, víveres y enseres, junto a los heridos, se habían dejado en el centro del camino y a su alrededor se había organizado un círculo defensivo. Sara empezaba a entender algo del oficio de las armas. Se acercó a grandes pasos hacia el grupo de oficiales, que discutían algo cerca del Portal, levantando hojas secas a su paso.
—¿Alguna nueva? ¿Qué es lo que sucede, por qué no habéis seguido? —preguntó.
—No podemos. Algo nos impide el paso —dijo Eszul con expresión preocupada.
El conde miró hacia el Portal sin entender. La arboleda era una pared cerrada de grandes abetos, robles sin hojas y líneas brillantes trazadas por los abedules. De las copas de los árboles se desplomaban densas cortinas de plantas trepadoras. El bajo del bosque era un desastre; un laberinto de matorrales, pequeños arbustos que se entrecruzaban y una alfombra alta de hojarasca pútrida. Imposible pasar. Se dispersarían sin remedio y en una jornada apenas habrían avanzado. El Pórtico era el inicio de un túnel sin fin cuya techumbre en forma de arco apuntado la conformaban los ramajes enlazados sobre la anchura del camino. La salida. La esperanza de dejar atrás a los sufones.
Serlan se dirigió a Sara:
—Tú has sido la primera en llegar con tus renos. —Pero la joven ni respondió ni dio explicación alguna.
—Es un espejo —afirmó el noble Icet—. Una mera ilusión.
Aquella sentencia desquiciada sorprendió a todos, y más dicha por alguien tan poco dado a la fantasía. Finalmente el mismo estratego se dirigió hacia la entrada, arrastrando los pies ligeramente. Desenvainó la espada y, a modo de punzón, quiso perforar el aire. Avanzó un poco más y repitió la operación. Algunos soldados rieron. La mirada del conde al girar la cabeza para ver quienes reían, se topó con la de Sara, que hizo un gesto desdeñoso. Quiso seguir adelante, pero cuando creía haber traspasado el umbral se encontró en el mismo lado. Era como si sus ojos y sus sentidos lo engañaran. Volvió a avanzar con idénticos resultados. Allí delante se alzaba una puerta invisible. Tan infranqueable como translúcida. Desanimado, volvió con los oficiales. Lemas y Lateas lo observaban como se mira a aquel que ha creído posible lo imposible.
—¿Cómo está el murriano? —preguntó el conde.
—Vivo —respondió lacónicamente Lemas.»




Etiquetas: [Poemas Sin Papel]  
Fecha Publicación: 2015-04-13T15:32:00.000+02:00
Estaba yo sentado en el sofá del comedor mirando, a través de la ventana, llover. Todo muy clásico. Entonces, emergió. Todo muy rápido. Lo pillé al vuelo y cerré el puño. Era un poema. Me volví a sentar para contemplar la lluvia, que repetía discurso. Al poema eso le importaba muy poco. No dejaba de moverse. Estate quieto, coño, ni caso. Seguí sentado, como si tal cosa. Tuve la tentación de rascarme la nariz pero me contuve. Esas cosas no las hacen los poetas. Como el poema se agitaba como un gato de corta edad al que quieres manosear, no tuve más remedio que levantarme, ir hasta el dormitorio, tomar papel y lápiz, sentarme en la mesa del comedor y encerrar el poema bajo llave. Luego fui a por una cerveza y puede volver a sentarme en el sofá. Daban un programa estupendo en la tele.
Etiquetas: [Literatura]  
Fecha Publicación: 2015-04-11T12:06:00.000+02:00

La extraña, la novela del escritor húngaro Sándor Márai que retrata a un pobre pequeño burgués que se revela o se descontrola él mismo, contra su propio mundo. No es la novela perfecta que es El último encuentro, también de Márai, pero no deja de ser una obra interesante en la que el protagonista, que ronda los cincuenta, es un atormentado insatisfecho. Una enfermedad, ésta, muy literaria y atemporal.

sandor maria el ultimo encuentro, la extraña.
Sandor Marai y su mujer.
Un argumento ya utilizado, propio de los inicios del siglo XX y antes, que Kafka lleva al límite con La metamorfosis, que tiene como precursor a Melville y su Bartleby, el escribiente (1853), no comprendida en su tiempo ya que Melville, dicen los expertos, se adelantó 75 años o más a La Metamorfosis. En nuestros tiempos, el surafricano J.M. Coetzee vuleve a llevar a este tipo mediocre (somos mayoría) otra vez al límite en la magistral Desgracia (1999), uno de los mejores libros que he leído. Hay muchos ejemplos de novelas existencialistas, sin olvidar la célebre El Extranjero.

He aquí un par de citas de Sándor Márai en La extraña:
libros 
«Tardó bastante tiempo en darse cuenta de que no había forma de escapar a la red de información de las mujeres, y fue entonces cuando se rindió.»

«Empezó a sentirse mareado. Acababa de darse cuenta de un detalle sobre los hombres; era la primera vez en su vida que tenía una prueba tangible sobre la miseria moral en que se debatían los hombres a lo largo de su existencia. La mayoría de ellos lo observaba con una mezcla de admiración y repulsa, como un loco que se comporta heroicamente porque no sabe lo que hace.» 
Etiquetas: [Epístolas]  [Literatura]  
Fecha Publicación: 2015-04-09T15:19:00.002+02:00
La Odisea, de un tal Homero, tiene más cachondeo del que parece.
Hay un momento en el que Ulises emborracha al gigante de un solo ojo (nada que ver con Sauron, este como ovejas como yo olivillas) y Polifemo, el capi de los cíclopes, harto, pregunta:

«—Dime tu nombre para que, a mi vez, te ofrezca presente de hospitalidad.
— Me llamo Nadie —contestó Ulises.»

Ser Nadiete da una ligereza espantosa, convierte tus pies en alas. Oigo como nacen las plumas en mis pies, incluso crecen en los codos.

Fecha Publicación: 2015-04-09T07:04:00.001+02:00

He aquí uno de esos vídeos educativos tan bonitos. Este trata sobre el tamaño, que al fin y al cabo sí importa, de los planetas y estrellas que pueblan esa inmensa sopa granulada en expansión que es el Universo. He aprendido cosas contemplando el vídeo, por ejemplo que, el problema que tengo con las mamparas de la ducha de casa, que no acaban de cerrar bien, no es tan importante.

Fecha Publicación: 2015-04-07T20:31:00.000+02:00
La espina dorsal de los relatos de Flores Amarillas es el retrato, entre apasionado, agridulce y evocador, de un mundo en inevitable extinción: el de las gentes y su modo de vivir de la posguerra en España. Un mundo que se desvanece cada día más, aguado por las olas de la modernidad, un universo del que quedan, hoy, pocos supervivientes. Susana Fuentes, la autora, se emplea a fondo para dar fe, contar, relatar y fijar en el tiempo esos microcosmos que son los pueblos de Castilla en los que los habitantes aman, sueñan y mueren.


Gran parte de estos 22 relatos tienen como marco los largos años oscuros posteriores a la Guerra Civil, y una de los activos del libro, como señalo, es volver atrás a un mundo que prácticamente ha desaparecido, con sus aromas, códigos, maneras de encarar la vida y la muerte y hasta el amor. El relato que abre el libro, Despedidas, habla sobre la emigración, una despedida emotiva, en este caso da igual si del pueblo a la capital o del país al extranjero. No deja de ser significativo que tantas décadas después el fenómeno se repita dramáticamente. La Tía Juana, una de las historias que más me han impactado del libro, versa sobre el amor no correspondido, que, más allá del no, plasma como unos seres humanos sobreviven mejor o peor a tal descalabro sentimental. Así se va configurando un universo, más rural que urbano, de encuentros y pérdidas bajo los cielos plomizos, de escasa luz, de una lejana tarde de posguerra. En Mi cuerpo pide reposo, se relata la aceptación plena, serena, de la muerte, y en ella, la confirmación de lo vivido. Justo lo contrario de lo que hacemos hoy en nuestra modernidad, en la que escondemos la muerte en el desván, como si la cosa no fuera con nosotros.

En otro de los relatos potentes y hermosos del libro, Día de Difuntos, se vuelve atrás, a la Guerra Civil, para dar homenaje a uno de los miles de caídos anónimos, en un cuento de regusto gótico. Como también es un cuento, esta vez poético y perfectamente circular, Flores Amarillas, que da título al libro. El libro va tocando diferentes registros, como el terror con gotas de humor negro de El vigilante nocturno o el relato sensual, una verdadera celebración de la vida de ¿Un bombón?, cuya protagonista me evocó —razones inexplicables de relación de ideas— a la protagonista de la película de El marido de la peluquera.

Y los sueños, que además de ser el título de uno de los últimos relatos, tiene algo que satura los colores de la mayor parte de las historias. En dicho relato, con muy pocas palabras, se describe la añoranza por el otro que desemboca en locura en tan solo el tiempo que dura el sueño. La locura de amor y la melancolía que impregnan, de igual modo, uno de los últimos relatos, el de Amantes en Cuenca. La escritora, filóloga y periodista madrileña Susana Fuentes Arcos publicó el pasado diciembre, Flores amarillas y otros relatos de amor y muerte, un libro de relatos, la mayoría breves, acompañados por las fotografías de Juan Ignacio de Frutos.  No es la primera incursión literaria de Susana Fuentes, que mantiene un blog con el seudónimo de Luisa Tomás (http://lopensaremanana.blogspot.com.es/) y que ha cosechado, como narradora, diversos premios.