La noche,

Es la posesión oscura

como que algo todavía nos duele

y que sin ti, quedará penando

muy adentro . . .!

El recuerdo fulge en su mental bruma,

como tétrica noche de cuchillos,

sin luceros y sin luna.

Un dolor inmenso

lo atraviesa en medio pecho,

dolor que no sabe de compasión ninguna;

porque enseñaron desde pequeño

cuán sagrada es la madre

como la amada,

por su fidelidad y amor que,

una vez prendado,

con nada trocan

ni se compara.

Atónito la escuchaba gemir,

con esforzados resuellos,

restregando con frenesí,

vellos contra ajenos vellos,

intimidad que día a día

llegáronse a prometer.

A rienda suelta,

corcoveaba con gran concupiscencia.

Ante soflamas ardientes de adúlteros amantes,

respondía halagüeña, guasa, anhelante;

horadaba la blanda hendidura de sus carnes hasta chafar su redondez de luna 

contra cimbreantes y babeantes, 

perchas cimarronas.

De nada sirvieron ruegos,

ni reclamos airados

de lágrimas llenos.

Ante las mofas y risotadas

de gañanes sorprendidos,

furiosa le gritaba:

"¡que se largue!,

¡qué se vaya!.

¡que no lo amaba . . .!'

Inútil llamar a la cordura, 

pues no lo hacía por paga alguna;

sólo era el ánimo de probar 

que, si quería,

podía entrar a cualquier hogar

(hermana, madre, amiga)

y en medio de las sombras 

y las espaldas, 

comprobar que nadie goza fidelidad

cuando se le antoja ser 

la reina de las barraganas.

Y, a falta de leyes,

¿qué se puede hacer

ante tamaña bajeza?

¿Perdonar . . .?

¿Callar . . .?

¿Bajar la cabeza . . .?

O apretar su cuello,

hasta que todo signo de vida

desaparezca . . .

las selvas verdes,
en los pocos bosques,
que las motosierras,
no habían arrasado aún.


Asomados a su geometría de cemento,
los últimos humanos esperaban,
a que pase el virus,
su última "creación",
por desaparecer a otros,
que al pensar diferente,
sentían amenazaban ;
a la propia especie . . .


Aplaudían conmovidos,
las heroicas jornadas
de los médicos,
y buscaban en el ocio
de la cuarentena,
una renta sutil de compasión;
una especie de riqueza
que cobraban,
cual un símil de "teoría de las cuerdas"
tendidas en el espacio inhabitable,
para no morir de soledad,
como de inanición.


Los negocios estaban listos
(¿cuántos morirían?)


Más, los muertos,
se contaron por millares;
desbordaron las morgues y hospitales,
se arrumaron con asombro en los basurales,
se abandonaron en las calles estupefactas,
se desecharon con frío
en el silencio de los mares.


Venablos de politica y dinero,
se grafiaban afilados
en las Redes Sociales;
como fotones malignos dirigidos
a quienes sentían enemigos,
antes que se hiciera
la oscuridad total.


Con sus últimos instantes,
los humanos,
contribuyeron a abultar
una gran deuda, impagable;
y suplicaban, antes de morir,
periodos de gracia
a un dios impreso, de papel,
custodiado en bóvedas de bancos,
a cuyas pétreas iglesias,
ante la muerte,
los humanos,
habían dejado, impíos, de ir.


La pandemia,
seguía regando cadáveres . . .
En bolsas negras se apilaban,
¡muchos!,
en camiones, empaquetados,
como hórridas encomiendas;
como miserables cosas,
destinadas al silo o
a la fosa común.


Cuando la pandemia
atacó a la plaga de humanos,
estos quedaron tirados,
a media labor,
vacíos de todos sus sueños;
con pañuelos tapando
el desfogue de sus almas,
como pidiendo perdón.


Fueron demasiadas ojivas,
demasiados desastres nucleares;
fueron demasiadas guerras
y autoatentados dolorosos,
como el triste genocidio
del World Trader.


¿Cómo llegamos a pagar tanto,
por vivir en un planeta,
qué nos dá todo gratis?


¿Cómo fue que permitimos
manipular un virus inofensivo,
para que siegue,
nuestra propia existencia
del único y hermoso planeta?


Brilla un sol pálido
en las playas de los océanos . . .


Ya sin la plaga humana;
juguetean los dromedarios
en la espuma dichosa
que rueda hacia la arena,
ante el horizonte azul.
Haciendo alarde de valentía,
un tímido elefante joven
camina airoso,
por la desolada,
principal avenida;
esta vez,
luce tranquila,
toda llena de amor. . . !

con mis manos,
blancos, iluminados;
que tientan tímidamente,
en la sorpresa,
dejarse acariciar.


Imagino su piel intacta,
cuando acerque el misterio de su quebrada,
a la salvaje grama que me acompaña;
imagino su delicadez mullida,
tomar asiento
al borde del abismo de pasión
en que se deja caer el alma;
cuando, adentrándome,
lentamente,
cese de mirarla . . .


¡Oh, estoy aquí!
por favor,
no entregues tu clavel
a quien no querrá volver...!
Detengámonos aquí,
entre el sueño y la añoranza,
para hacer otra realidad
en donde nadie pueda perder.


Ha pasado.
No queda sino, apagar
mi flama, también;
y recordarla en las altas sombras.
Sólo queda esta soledad
vacía de amor
y llena de instantáneas
para rescatar su instante,
su genuina ansia;
cuando esté terriblemente solo,
como hoy,
y ella sólo sea,
otra triste miscelánea.

inexplicablemente,
se enfrentan en lucha ciega y salvaje,
tu cántaro y amasijo,
tu ser y mi ser.


Las formas mullidas que te abarrotan,
dibujan a contraluz,
la mujer totalitaria y procaz,
cuando reinas con majestad
sobre la fruición;
forzando con tu naturaleza redonda y blanda,
abnegada y materna,
extraer a viva fuerza,
(¡a borbotones!)
la savia enraizada de mi circunstancia;
aquella, que cuando te miro, irte,
te atenaza con ansia.


Háblame con tu boca, roja;
sucia de dulces conjuros;
muérdeme la piel,
que la vida, aquí mismo,
te la quiero verter
a cambio de hender tu carne;
a cambio de desatar
ese deseo
perturbador y orante,
que de tanto esperar bajo la luna,
creció como yerba en el yermo acariciable;
silvestre y perfumada,
donde afirman páginas sagradas,
fluye perennemente, de una hendidura,
rica leche y miel.


¡Oh, devela
el mundo incognoscible
de tus caderas!
y toma asiento en mí;
llena mi boca y mi aliento
de tus fluidos y aromas,
que condenaron a querubines,
a fornicar con locura;
por ganar para sí,
el blando pan de tu sonrisa.


Convídame de tu fruta,
inocente y pervertida;
aquella que escondes pudorosa
tras tu cándida mirada;
a sabiendas que tu cuerpo
dibuja holguras de placeres,
que los hados no llegan ni a imaginar.


Cobija mi ser malvado
entre tus senos;
y cuando esté allí,
lujuriosa sacerdotisa de la carne,
enséñame tu liturgia;
muéstrame tus pozos y senderos,
desde donde
bebes y compartes el universo;
porque eres el tesoro
que se reditúa
de la sed del mundo;
sin fidelidades absurdas
cuando se trata de sentir,
sobre tu grupa, 

la fuerza de la animalidad,
abriendo tus entrañas,
sin humanos conceptos
de ética o moral.


Húndeme en tu erótica demencia,
hasta comprender uno a uno,
los mágicos estertores
de tu orgasmo;
tu lluvia de primavera,
tu aliento de verano;
el titilar lujurioso de tu estrella
cuando traspasas sin dudar y frenética,
con mi único capullo,
los límites del bien y del mal.


Fecunda con mi alarde y finitud,
la nova hacedora de tu ser;
para que yo, nunca más vuelva en mí;
para que la vida,
¡sea, como fuera!,
valga la pena vivir!

A veces quiero decir

en medio de la frenética 

muchedumbre:

Recuerdo estarme yendo;

cuando un as de sol 

cegó en mis ojos su trayecto.

¡Corrí junto a tu estela, embelesado!

¡soñando . . .! 

me adentré en las luchas del mundo, 

por absolver tus tiernas  preguntas 

y porque tengas siempre

a quién volver tus tristes andanzas.

Eran tantas tus ansias de horizonte,

que me varé a medio camino, 

viendo alejarte hacia la tarde,

dejando mi orilla, taciturna,

umbría ya de ocaso.

Todo es luminosidad

cuando me hundo

en reminiscencias;

tus pequeños ratos

fueron por años,

anhelo que abracé con denuedo;

hasta que harta te fuiste 

para no volver,

una noche lóbrega que tinta mi saudade. 

Hoy en la velocidad de la redes;

vuelvo a ver tu sonrisa;

tu silueta reflejada y emergiendo

entre mil espejos

de agua inquieta;

rodeada de bienestar,  

te veo feliz jugar con tu destino,

en medio del espejismo 

de estar a tu lado,

recuérdome haciendo cientos de planes; 

para encontrarte hoy 

con un doloroso estarte bien, sin mí;

y me digo cosmogónico,

y extraviado, 

hay sueños que nunca

debieron ser.

Vivir
y andando, darse cuenta
de lo horrendo que es . . .
Mientras sueñas,
atribuyes al azar
todo revés;
hasta que,
arrastrando el alma ,
te encuentras
con lo que ha de suceder.

Tal vez entre los planes
no esté el desposeer;
es más,
tal vez ni se percate
que, transhumanos llenos de prótesis,
sólo tratamos de imitarlo
¡Tan ocupado estará
en llenar los infinitos del alma!
que cuando el ruego
toque a insolencia,
nada, sólo, significará.

A cada bataola
no termina todo
como rocío y espuma,
estallando su belleza
entre arrecifes y peñas;
sino como carne tersa,
herida y sangrienta,
hecha queja.
Y si fuimos contentos,
no queremos irnos;
y si desgraciados,
la vida se hace luenga;
como si nunca, la muerte,
llevarnos  quisiera.

Tal vez, por sindéresis,
alguno,
tengamos que ayudarlo.
Lo primero será borrar de su rostro
esa saudade de muerte,
lo primero será,
ingresar en nuestro corazón
sus decepciones perennes,
hasta que el hartazgo
nos impida seguir;
y entendamos,
su absurdo primer mandamiento.

A imagen y semejanza,
en su mayor desespero,
el hombre voltea . . .

Al final de la agonía
y buscando un hálito de vida,
voltea,
¡a tratar de entenderlo . . .!
aunque el dios, sea Él.