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Freddy Gustavo Pajuelo Atis
¡ César Vallejo Vive!
Acaso carezco de la palabra adecuada
Para rendir mi homenaje,
En el centenario de su natalicio,
Al poeta César Vallejo.
Pero me aventuro con mucho regocijo
A afirmar que nuestro amado poeta
¡ Vive!
¿Cómo va a dejar de existir
aquel se salió
del costado ensangrentado
de todo una raza?
Aquel hijo predilecto
De un hogar numeroso llamado pueblo.
Aquel que trasnochó
Destilando la medicina celeste
Para los dolores de nuestra Patria.
Y que nunca se vendió, ni se alquiló,
A cambio de un seguro de vida.
Si su presencia gravita y circula
En los dedos del hombre
Que afina herramientas
Para acabar con el hambre.
En la luz que cae verticalmente al agua
Haciéndola más pura.
En la llaga abierta
Como roja amapola en la espalda,
En la frente, en la rodilla,
En las manos de los que siembran el fuego
Para que florezca la libertad.
César, pasa siempre por nuestro lado.
Viene de perfil y nos roza.
Se disculpa, por su débil estructura
De humano condenado.
Camina sin saco,
Llevando nuestras miserias
En toda su estatura.
Él acabado de llegar de París.
Acabado de salir de una prisión de Trujillo.
Acabado de hospitalizarse
Para no acabarse nunca, él
Trilce, El tungsteno, Paco Yunque
Y otros frutos amargos y dulces
Contra el tiempo.
Cosechando todo los bordes del abismo.
Donde se precipita y no muere
El resplandor de la Tierra.
Donde corre la vena fresca de la Luna,
Para inmortalizarese
En el océano limpio de otra vida.
A pesar de los heraldos trágicos y
De los cuadrúpedos Atilas,
Que tanto hicieron para ocultar y silenciar
La vocación rebelde de César Abraham.
A pesar de lo que hacen hoy
Para quitarle poco a poco
El filo de su lengua.
Torciendo su figura
Para depositarlo dócil sobre un billete,
Que luego incinerarán,
Para impedir su probable resurrección,
Porque saben
Que su poesía tiene cuerpo y ánima
Tiene fuego sonoro. Verdad de piedra dura.
En un rosario de martillos y coronas
Que brillan de tanto sangrar.
Y en sus versos menudos
Como saetas de trigo,
Se fecunda en el territorio
Del martirio y de la gloria,
Para los hombres de esencia superior.
Así es que, se equivocan
Quienes han fabricado un Vallejo,
Para sentarlo a comer
Con esas solemnes vacas, que se hacen llamar
“ Padres de la Patria”.
No entenderán que César,
Orgánicamente de carne y hueso,
Continua su elevada labor,
A través de los brazos de los oprimidos
Del planeta,
A través de los humildes rotosos,
A través de los audaces,
Que se juegan por entero y en primera fila
Por el bienestar de los demás.
A través de los que apuestan por el nuevo mundo,
Para que se libere el explotado y el explotador.
Por todo eso y más, mucho más,
César Vallejo ¡ Vive!
Los pueblos son testigos:
habla español en España,
habla francés en Francia,
y quechua en Santiago, el de Chuco.
Vive y se agiganta a la distancia de cien años.
Él nos sonríe con su mano juvenil
Sosteniéndose el mentón,
Mientras nos dice:
“ HAY HERMANOS, MUCHISIMO QUE HACER”
Por supuesto,
También, que deshacer.
"LOS PUENTES DEBILITADOS"
Seleccionamos esta bella poesía comprometida y firme, le pertenece al escritor, poeta y periodísta malagueño Carlos Benítez Villodres. Invitamos a visitar su página web en la siguiente dirección: http://www.carlosbenitezvillodres.es/
"LOS PUENTES DEBILITADOS"
Crecen con rapidez esas masas furtivas
que abrasan y destrozan,
con sus ríos de gases y de lava
por siempre tempestuosos, traicioneros,
la sangre y el lenguaje de los hombres que llegan
al mundo por la senda de la voz solidaria.
Estos hombres intentan conseguir,
con sus signos de lirios y violines,
que la noche absolutamente negra
aclare ya su imagen, sin ideas de fango
ni hervores de veneno,
ante los ojos, con ardor radiante,
de aquellos hijos de este mundo en lides,
que tiernamente aman
el amor y la paz,
el crecer de las mieses, el vigor renovado,
invulnerable, de las libertades…
¿Adónde va esa luz que no reposa?
¿Quiénes colocan muerte
en las entrañas del metal que vuela
hasta hundirse en los cuerpos
que nunca más retornarán a casa?
¿Por qué matan a seres inocentes
y devoran sus ojos y deseos?
Matan, matan los lobos sanguinarios
y enemigos, colmados de poder,
como la pólvora que entierra besos.
Matan por aumentar su imperio y sus riquezas
de raíces en forma de pezuña,
goteando patrañas y ecuaciones vacías.
De las bocas escapan a los aires
lúgubres el aliento de cerebros
que huelen a alcanfor, a tedio cotidiano.
¿De quién es esa voz que golpea la esencia
de los hombres que mueren lentamente de frío
y hambre y enfermedades? Las sombras ambicionan
las dos mitades de este mundo vana-
mente tiranizado por poderes insólitos,
crípticos, que en silencio
lo manejan de forma improcedente,
tornando el día en noche, el pensil en desierto,
la palabra en cascadas de naufragios…,
empapando la vida con la sangre
de aquellas primaveras indigentes, famélicas.
Sucede que el destino del hermano que sufre
y rueda por la tierra y sobrevive
encadenado a niños ya muertos e insepultos…
es la incendiaria desesperación.
Sucede que el destino de nuestro bello mundo
tiene la voz del hombre
que ama la vida siempre venturosa
con la pasión y el gozo del amante.
Sucede que camino, perseguido por sierpes
que intentan asfixiarme, con la honda noria herida
y el alma alimentando puentes debilitados.
Sucede que me crezco ante la cruel violencia
de los imperialistas que destruyen
vidas y corazones y lenguajes,
después de demoler, tanto los puentes
sólidos, eficaces, como los extenuados.
Carlos Benítez Villodres
Málaga (España)
(Del libro Los puentes debilitados. Granada -España-, 2007
Derechos Reservados. Se reproducción digital se permite sólo indicando el autor y un vínculo a la fuente.
Erguida como torre de piedra
Cómo quisiera verte tierra
Erguida como torre de piedra
Que ni el tiempo derribe y destruye
Como cenizas negras asesinadas.
Levántate entre el aire
Rompiendo las oscuras sombras
Que envenena la vida
Y crezcan tus raíces puras
Como aguas derramadas y cristalinas.
Verte como una luna entera
Que alumbre la arena
Y su luz se quede en tu alma
Encendiendo primaveras
Y brilles más que el sol
Cuando la noche triste muera.
Quiero verte ¡Oh Tierra!
Grande y bella
Con tus orillas de aguas ebrias
Cuando se esté formando el mar
De azul y espuma
Y nazca la ola
Fresca y serena.
Nací ¡Oh! Tierra mía
Oliendo el aire marino
De tus paredes de brisa y garúa
Que el crepúsculo levantaba
Cuando se iba el día.
Me salpicaba tu aroma
Y me quedaba en tus pezones
De piedra y tierra
De cielo y agua
Como agua que volaba
Con sus alas crecidas
Que abría tus entrañas
Y al tiempo pasaba
Y tú estaba allí parada
Con tu mirada triste que nos llamaba
Con el alma atormentada.
Juan Contreras Panana.
Atardecer en la bella caleta de Carquín. lugar de residencia del autor del poema.
Haití en las premuras
Tu más que yo,
habitas zonas anegadizas y deprimentes
en los limites lúgubres de la indigencia.
Distante estoy, de tu tierra pedregosa
de acantilados rugientes
rodeada de mar y de la América verde.
Ambos tuvimos nuestros orígenes
más halla de las grandes aguas profundas,
ellos arribaron por la fuerza de alguna fuerza,
algunos prisioneros de los hombres,
otros del hambre,
todos del miedo.
Por eso admito similitud en los anhelos,
los mendrugos en tu mesa saben como en la mía
a veces sabrosos y otros con penas.
Pero me extasía
el empeño con el que resistes las penurias,
no del coraje respaldado por las armas,
solo del sano orgullo que proteges a tus hijos
aun cuando carezcas de pan para sus ansias.
Por eso hijo de Haití en la isla de ensueños,
Mi dolor es el tuyo, pero mas suave,
tu angustia es la mía, pero mas cruenta.
Poesia de Roberto Attias de Fontana, Chaco, Argentina.
Julia del Prado Morales
Recorriendo el mundo virtual de Internet nos encontramos con esta gratísima sorpresa, es un videopoema de Julia del Prado Morales en la preciosa voz de Liliana Varela, compartimos con ustedes su poema "Es el no ser".
Rimas de Gustavo Adolfo Bécquer
Sevilla 17 de febrero de 1836 - Madrid 22 de diciembre de 1870
En el mes del fallecimiento del poeta español les presento una selección de sus archiconocidas Rimas. Romanticismo puro. Murió de tuberculosis a los 34 años de edad, aunque algunos digan que nurió de la enfermedad romántica.
"Una mujer hermosa, tan naturalmente hermosa, [...] conmueve y fija el corazón del poeta, que se abre al amor, olvidándose de cuanto le rodea. La pasión es desde su principio inmensa, avasalladora, y con razón, puesto que se ve correspondida, o, al menos, parece satisfecha del objeto que la inspira: una mujer hermosa, aunque sin otra buena cualidad, porque es ingrata y estúpida. ¡Tarde lo conoce, cuando ya se siente engañado y descubre dentro de un pecho tan fino y suave, un corazón nido de sierpes, en el cual no hay una fibra que al amor responda!" (Texto de: Béquer, Centro Virtual Cervantes).
Selección de Rimas
IV
¡Los suspiros son aire y van al aire!
¡Las lágrimas son agua y van al mar!
Dime, mujer, cuando el amor se olvida
¿sabes tú adónde va?
XXI
¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¡Qué es poesía!, ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
XIV
Alguna vez la encuentro por el mundo
y pasa junto a mí
y pasa sonriéndose y yo digo
¿Cómo puede reír?
Luego asoma a mi labio otra sonrisa
máscara del dolor,
y entonces pienso: -Acaso ella se ríe,
como me río yo.
XXII
Por una mirada, un mundo,
por una sonrisa, un cielo,
por un beso... ¡yo no sé
que te diera por un beso!
XXVI
Tú eras el huracán y yo la alta
torre que desafía su poder:
¡tenías que estrellarte o que abatirme!
¡No podía ser!
Tú eras el océano y yo la enhiesta
roca que firme aguarda su vaivén:
¡tenías que romperte o que arrancarme!
¡No podía ser!
Hermosa tú, yo altivo: acostumbrados
uno a arrollar, el otro a no ceder:
la senda estrecha, inevitable el choque...
¡No podía ser!
XL
Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mis labios una frase de perdón...
habló el orgullo y se enjugó su llanto,
y la frase en mis labios expiró.
Yo voy por un camino, ella por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún: "¿Por que callé aquél día?"
y ella dirá. "¿Por qué no lloré yo?"
XCV
¡Quién fuera luna,
quién fuera brisa,
quién fuera sol!
¡Quién del crepúsculo
fuera la hora,
quién el instante
de tu oración!
¡Quién fuera parte
de la plegaria
que solitaria
mandas a Dios!
¡Quién fuera luna
quién fuera brisa,
quién fuera sol! ...
XXXVIII
Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.
Pero aquéllas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquéllas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!
Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.
Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido... desengáñate,
nadie así te amará.
XLI
Mi vida es un erial,
flor que toco se deshoja;
que en mi camino fatal
alguien va sembrando el mal
para que yo lo recoja.
XLIV
Dices que tienes corazón, y sólo
lo dices porque sientes sus latidos;
eso no es corazón... es una máquina
que al compás que se mueve hace ruido.
XLIX
Al brillar un relámpago nacemos
y aún dura su fulgor cuando morimos;
¡tan corto es el vivir!
La Gloria y el Amor tras que corremos
sombras de un sueño son que perseguimos;
L
Hoy la tierra y los cielos me sonríen;
hoy llega al fondo de mi alma el sol;
hoy la he visto.., la he visto y me ha mirado...
¡Hoy creo en Dios!
LI
-Yo soy ardiente, yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión,
de ansia de goces mi alma está llena.
¿A mí me buscas?
-No es a ti: no.
-Mi frente es pálida, mis trenzas de oro,
puedo brindarte dichas sin fin.
Yo de ternura guardo un tesoro.
¿A mi me llamas?
-No: no es a ti.
-Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible:
no puedo amarte.
-¡Oh, ven; ven tú!
XCVII
Solitario, triste y mudo
hállase aquel cementerio;
sus habitantes no lloran...
¡Qué felices son los muertos!
Sombras blancas
Sombras blancas
Quisiera ser blanca nube.
Quisiera ser nube blanca
para volar por el cielo
como pájaro de plata.
Para llover sobre el monte
frescos rocíos de nata,
y acariciar el riachuelo
Con finos guantes de gasa.
Para convertirme en velo
de doncella enamorada.
En beso de terciopelo
que cose la piel al alma.
Para agitar mil pañuelos
Cuando nos visita el alba.
Para vestir los senderos
de encajes de espuma blanca.
Para cubrir nuestro suelo
de nívea preciosa capa.
Y vestir el universo
de una inmensa sombra blanca.
Autor : Alfonso Francia Hérnandez,
Poeta españól radicado en Huacho.
Poema 26 de su poemario MADRE TIERRA, YO TE ADORO.
EL JUICIO DE JUANCHITO
EL JUICIO DE JUANCHITO
Ésta es la historia de Juanchito, un profesorcito, que a diario salía apuradito al trabajo. Menudito pero ya madurito cumplía a diario su rutina de labor.
Un día cuando se estaba bañando en plena ducha le ocurrió una anécdota que le causó algo de horror.
Cuando el jabón que surcaba su espalda se cayó y se oyó por todo el baño un grito de dolor - ¡Ayayay!- con gran signo de exclamación.
-¿Qué pasa?- se preguntó y cogió nuevamente el jabón que de sus manos se escurrió
- ¿Qué te pasa?-, - ¿Por qué me agarras tan fuerte si sabes que mi cuerpo es resbaladizo y con mucho cariño yo te limpio? – exclamó el jabón.
Juanchito creyó estar loco pues el jabón le estaba hablando y eso era sin razón.
El jabón se paró algo tembleque pues el baño era un charco de agua caliente, y le volvió decir a Juanchito:
- ¿Oye?, ¿Me oyes o te haces el loco?
Juanchito lo miró y le dijo estoy apurado pues a mi trabajo debo llegar temprano; entonces, el jabón dio un silbido y de pronto saltaron de sus lugares los demás útiles de aseo y así a juanchito no le quedó otra cosa que oírlos.
El jabón por ser el más limpio y con razón empezó con la sesión: - señor Juanchito usted todos los días nos coge, nos utiliza y nos deja hasta el día siguiente, ¿Qué tiene que decir su favor?-
Al parecer por su labor Juanchito era algo descuidadito
El jabón volvió a increparlo: -lo ven, no tiene nada que decir-
Juanchito sólo titubeo: - ete, ete, ete…-
De pronto la pasta dental objetó:
- Señor jabón eso no es totalmente cierto, pues, el señor Juanchito a mí y al cepillo nos utiliza tres veces al día-
El cepillo alegó: - es cierto señor jabón, además, yo limpio sus dientes con tal delicadeza que su encía no lo siente-
El shampoo intervino y agregó: - a ustedes los trata con cariño pues los utiliza las veces que los necesita desde niño, pero a mí que me destapa me utiliza y me deja al lado, no saben lo feo que eso se siente-
Los demás útiles de aseo eran el público presente que la sesión seguían atentamente.
Juanchito ante la acusación que le hacían no le quedó más que darles la razón y con algo de pesar empezó con su defensa y dio argumentación:
- es verdad a diario los utilizo con prisa y tal desesperación, que no les doy la debida importancia; pero, desde hoy les prometo prestarles más atención-
- ¡Viva!...!Viva!....gritaron los útiles con emoción, y cuando el jabón estaba por felicitar a Juanchito y dar por terminada la sesión, muy escondido en el baso al lado del espejo que era siempre reflexión; una voz se oyó. Era el señor afeitador y dijo con lágrimas de pena y de dolor:
- eso es lo que dice, pero yo, ¿Cómo quedo?, yo que te doy la imagen y personalidad en tu presentación, ¿me vas a dar la debida atención?, si sólo te afeitas una vez a la semana-
Todo el baño estaba en un silencio sepulcral.
Juanchito miró al afeitador con algo de compasión lo cogió y le dijo:
- A ti también te prometo de corazón afeitarme todos los días y si no lo hago prefiero no dar mi presentación a los alumnos en mi salón-
Así pues, Juanchito se dio cuenta de que lo que para él eran cosas sin ningún valor aquellas cosas tenían corazón.
César Colán Valladares
Derechos Reservados. Se reproducción digital se permite sólo indicando el autor y un vínculo a la fuente.
SIEMPRE ZITA
SIEMPRE ZITA
Con admiración y cariño a la memoria de Zita Mitrani de Barba
Entonces el verso se vistió de tristeza,
resistida la pluma no quiso escribir
y un profundo silencio enmudeció el alma
cuando entre ángeles la vimos partir.
Una cita con Zita tenían aquellos
que en el azul del cielo querían escuchar
y volar con sus rimas y versos más bellos
que aquí en la tierra nos hicieron temblar.
Voló hacia el eterno y llevó entre sus manos
sus poemas , y pudo a Dios deleitar;
como "Si la luna" y "Sus cinco huachanos"
su prosa infinita de tono inmortal.
Luna de media noche, sol de medio día
amiga y madre bendita
de sonrisa tierna, de cabellos blancos,
"Coqueta por Amor", Zita siempre Zita.
José Delgado Pimentel
Poeta huachano
Poema Nº20 en la voz de Pablo Neruda
Poema Nº20 en la voz de Pablo Neruda
Lo malo atrae, pero lo bueno perdura
De León Tolstoi
(novelista ruso)
Hace mucho tiempo vivía un hombre bondadoso. Él tenía bienes en abundancia y muchos esclavos que le servían. Y ellos se enorgullecían de su amo diciendo:
"No hay mejor amo que el nuestro bajo el sol. Él nos alimenta y nos viste, nos da trabajo según nuestras fuerzas. Él no obra con malicia y nunca nos dice una palabra dura. Él no es como otros amos, quienes tratan a sus esclavos peor que al ganado: los castigan si se lo merecen o no, y nunca les dan una palabra amigable. Él desea nuestro bien y nos habla amablemente. No podríamos desear una mejor vida."
De esta manera los esclavos elogiaban a su amo, y el Diablo, sabiendo esto, estaba disgustado de que los esclavos vivieran en tanta armonía con su amo. El Diablo se apoderó de uno de ello, un esclavo llamado Aleb, y le ordenó que sedujera a sus compañeros. Un día, cuando todos estaban sentados juntos descansando y conversando de la bondad de su amo, Aleb levantó la voz y dijo:
"Es inútil que elogien tanto las bondades de nuestro amo. El Diablo mismo sería bueno con nosotros, si hicieramos lo que el quiere. Nosotros servimos bien a nuestro amo y lo complacemos en todo. Tan pronto como él piensa en algo, nosotros lo hacemos: nos adelantamos a sus deseos. ¿Cómo puede tratarnos mal? Probemos como sería, si en lugar de complacerlo le hicieramos algún daño. El actuará como cualquier otro y nos devolverá daño con daño, como el peor de los amos haría."
Los otros esclavos comenzaron a discutir lo que Aleb había dicho y al final hicieron una apuesta. Aleb debía hacer enojar al amo. Si él fracasaba perdería su traje de fiesta; pero si tenía éxito, los otros esclavos le darían a Aleb los suyos. Además, él prometió defenderlos contra el amo y liberarlos si ellos eran encadenados o enviados a prisión. Habiendo arreglado la apuesta, Aleb estuvo de acuerdo en hacer enojar al amo la mañana siguiente.
Aleb era quien se encargaba de ciudar al ganado, y tenía a su cargo una cantidad de valiosos carneros de raza, de quieres el amo estaba muy orgulloso. A la mañana siguiente, cuando el amo trajo algunos visitantes al recinto de los animales para mostrales un valioso carnero, Aleb guiñó un ojo a sus compañeros y les dijo:
"Miren ahora como haré para enfurecerlo."
Todos los esclavos se reunieron, mirando algunos por la puerta y otros por sobre la cerca, mientras el Diablo se trepaba a un árbol cercano para mirar cómo hacía su sirviente el trabajo. El amo caminó en el recinto, mostrando a sus invitados las ovejas y los corderos, pero deseando poder mostrarles su más fino cordero.
"Todos los corderos son valiosos", dijo, "pero tengo uno con los cuernos torcidos, que es inapreciable. Lo estimo como si fuera la luz de mis ojos."
Asustado por los extraños, el carnero corría en el recinto, por lo tanto los visitantes no podían ver con claridad al cordero. Tan pronto como se paraba, Aleb asustaba a las demás ovejas como por accidente, y ellas comenzaban a mezclarse nuevamente. Los visitantes no podían saber cuál era el animal preferido. Al final el amo se sintió cansado de todo eso.
"Aleb, querido amigo," dijo, por favor agarra nuestro mejor carnero para mí, el único con los cuernos torcidos. Agárralo cuidadosamente y sostenlo quieto por un momento."
Apenas el amo había dicho eso, cuando Aleb se precipitó entre las ovejas como un león, y agarró al valioso carnero. Lo tomó por la lana, y luego lo agarró por la pata trasera izquierda, y ante los ojos de su amo se la torció bruscamente hasta que un ruido seco sonó. Él había roto la pata del carnero por debajo de la rodilla. Entonces Aleb lo tomó por la pata trasera derecha, mientras el animal balaba. Los visitantes y los esclavos exclamaron un grito, y el Diablo, sentado en el árbol, se regocijaba de lo bien que Aleb había realizado la tarea. El amo se puso más negro que el trueno, frunció el ceño, agachó la cabeza, y no dijo una sola palabra. Los visitantes y los esclavos estaban en silencio también, esperando ver qué sucedería después. Luego de un rato de silencio, el amo se estremeció como si se sacudiera algo de encima. Entonces él levantó su cabeza, y elevó su vista al cielo, permaneciendo así durante un instante. Las arrugas de su rostro desaparecieron, y con una sonrisa miró a Aleb y le dijo:
"¡Oh, Aleb, Aleb! Tu amo te ordenó que me hicieras enojar; pero mi amo es más fuerte que el tuyo. Yo no estoy enojado contigo, pero haré algo para enojar a tu amo. Tú temes que te castigaré, y has estado deseando por tu libertad. Debes saber Aleb, que no te castigaré; pero como tú deseas ser libre, aquí frente a mis invitados, yo te otorgo tu libertad. Ve donde desees, y lleva contigo tu traje de fiesta."
Y el buen amo regresó a la casa junto a sus invitados; pero el Diablo, rechinando sus dientes, cayó del árbol, y se hundió en la tierra.
1885
Obtenido de
http://es.wikisource.org/wiki/
Adriana Dodero Ramos
Actriz, poeta, cantautora criolla, natural de Mala, Cañete. Tuvo larga y fructífera residencia en Huacho. Hija de Constantino Dodero Silva y de Rosa Ramos Huapaya. Estudió en el colegio Santa Rosa de las Madres Dominicas. Y Educación en la Universidad Nacional José Faustino Sánchez Carrión. Desempeño diversos cargos directivos en pro de la cultura de esta ciudad, en el Club Obreros de la Unión, en Insula Huacho y en la Cooperativa Nueva Horizonte. No llegó a publicar aunque contaba con un poemario inédito titulado Dos amores un recuerdo, con poemas y canciones dedicados a sus padres, hermanos y amigos.
A MIS PADRES
Tú y mi madre formaron
una pareja ideal
que quizá muchos hoy en día
podrían envidiar:
tenían los mismos gustos,
qué salero al bailar,
gozaban de las fiestas
¡Qué tal pareja para jaranear!
Yo sé que están juntos arriba
y seguro que riendo están
viendo con satisfacción a sus cinco hijos
unidos, como nos supieron formar;
felices con las enseñanzas que nos supieron dar,
son cosas que nunca se olvidarán
Gracias papá y mamá.
HUACHO TIERRA NOBLE Y GENEROSA
Huacho querido,
tierra noble y generosa
Te canto alegre
porque me siento feliz
de vivir en este Huacho
que es orgullo del Perú.
He recorrido
tus calles y tus parques,
tu gran campiña,
con cantidad de frutales
playas preciosas
con muchos veraneantes.
Eres, hoy Huacho
mucho más lindo que antes.
Te canto alegre,
porque eres muy hermosa
lindas mujeres que caminan
muy garbosas
ricos potajes
de esta manera generosa
Así es Huacho, orgullo del Perú.
Por eso te quiero Huacho
por tu noble tradición
y por que acoges a todos
sin ninguna distinción
por eso que te quiero Huacho
por tu noble tradición.
Te quiero, te quiero Huacho
con todo el corazón.
CLAMOR HUACHANO
Vuelvan las calles limpiecitas
con ambulantes sí, pero sólo dos
que caminen por las callecitas
vendiendo a viva voz:
¡Tamales! ¡Alfalfa! y ¡Confite de arroz!
y que desaparezcan los pirañitas
que a todos causan terror.
(fragmento)
FUENTE: Encuentro con Huacho y allende los mares de Julia del Prado Morales.
Derechos Reservados. Se reproducción digital se permite sólo indicando el autor y un vínculo a la fuente.
BALADA AL DESTINO
BALADA AL DESTINO
A Cesáreo Martínez
Piel color de mi tierra
desde tu intención dejaste a la deriva el desván
cantando una larga agonía
tarde, noche, igual de día.
Tú te imaginas, como se esconde el alma plena
que tiene éste y otros cantos
enerva tus cinco razones puras
en la noción vibrante del eco
de este consternado Perú profundo
cuando miro más allá de mis ojos.
Es la soledad de patria que abruma
en el confín a llorar a granel con ese frío destino
que carcome el erguido camino
del paso al compás del sueño musical
mitigando tristezas y aflorando alegrías
logrando lágrimas descongeladas
desde el pavimento a la cresta del cóndor
aquel que solemne vigila el Colca, el Misti…
ya también tu Cotahuasi.
Tu lejana voz encendida en el verso
cubre el propósito despertar cotidiano
como el umbral de forzado laberinto
aun cuando tú, el vate singular se va
por siempre a quedarse, acá.
@Juan Benavente / Lima, 2002
RODOLFO GALLEGOS ESTUPIÑAN (ROGAES)
RODOLFO GALLEGOS ESTUPIÑÁN (ROGAES)
El poeta Rogaes, nació en Huacho el 16 de marzo de 1927. Su producción literaria comprende verso y prosa. Su obra lírica suena compasiva, expresa su preocupación por los desvalidos y olvidados de nuestra sociedad; en sus elegías consolida a los paradigmas de nuestra patria, ahí está el homenaje al inmortal César Vallejo Mendoza, a la poetisa Flor de María Drago Persivale, entre otros. Sus poesías conmemorativas encierran la dulce expresión del amor a la tierra que lo vio nacer y a las instituciones representativas de nuestra provincia. En el 2007 publica su libro narrativo titulado "Los Cuentos de don Ernesto Phillips" (Ediciones Luz de Vida) presentado en nuestra ciudad en el mes de setiembre de 2007.
En los meses de agosto y setiembre mediante el III CONCURSO ESCOLAR REGIONAL DE DECLAMACIÓN 2007 denominado "Rodolfo Gallegos Estupiñán", recibió el homenaje en vida de la Sociedad de Poetas y Narradores en mérito a su valiosa producción literaria que honra nuestra literatura regional.
Nuestro querido poeta falleció en el Mes de las Letras, el 18 de abril de 2008. Aquí sólo una muestra de su poesía, invitamos a visitar el blog dedicado al poeta, con más datos biográficos, poesías y narrativas: http://rogaes.blogspot.com/
TROCITO DE CIELO
Huacho, trocito de cielo,
bajo tu hermoso vuelo
sonriendo siempre estás.
Eres mi tierra linda
que Dios ha bendecido
grato recuerdo vivo
feliz de tu bondad.
Eres honesta,
sincera y muy humilde
y generosa de la hospitalidad.
Tierra norteña
cuna fértil de poetas
hermoso y digno suelo
de amor y admiración.
Eres heroico pueblo,
eres la villa hermosa
jamás te olvidaré,
tierra noble y generosa.
Eres humilde y sincera en el amor
Huacho, así eres tú,
orgullo de la provincia
de Huaura y del Perú.
EL ENCANTO DE TU MIRADA
Tu mirada es la ternura
y tus ojos la pureza
que despeja mi alma pura
el dolor de mi tristeza.
Me enmudece tu sonrisa
noble bella idolatrada,
eres ángel o eres hada,
no soporto tu mirada.
Eres dueña de mi vida
eres fuego de mi alma
en mi vida enloquecida
no resisto tu mirada.
Ya me siento liberado
de mi alma atormentada
mi corazón es feliz
para amar y ser amado.
Cuando este amor agonice
extrañaré a mi dulce amada
que nuestro amor se analice
a través del encanto de tu mirada.
DOLOR DE MADRE
Con tristes llantos
humildes madres
cubren el manto
de su dolor.
Lloran cautivas
de la pobreza
la vil miseria
del deshonor.
Atormentadas
y encadenadas
al cruel calvario
de la injusticia.
Las nobles madres
ya se resignan
ahogando el grito
de un gran amor.
Pero algún día
como heroínas
la luz divina
ha de alumbrar.
La gran pureza
¡Benditas Madres!
sólo nos brindan
su triste vida
y hasta la muerte
su inmenso amor.
POR LA CALZADA
No quisiera recordar
esta triste realidad,
que en esta hermosa ciudad,
viven niños sin hogar.
Días tristes y muy ingratos
se ven niños por la calzada
caminando sin zapatos,
llorando sin haber comido.
Pobres niños
que tiritan al despertar
en la loza sucia y fría,
muy cansados de llorar
sin hogar y sin familias.
Ahora sólo tengo que pedir,
amor y mucho cariño
a Dios, el milagro de verlos sonreír,
y que nunca vuelvan a sufrir.
No quisiera recordar,
yo me siento confundido,
sólo tengo que llorar,
por los niños oprimidos.
Rodolfo Gallegos Estupiñán
Víctima del abuso
Víctima del Abuso
Al combativo Ananías
Nunca olvidaremos
Al luchador incansable
Nuestro reconocimiento,
Ilustraste con tu ejemplo
A la lucha consecuente,
Sindicalista, cien por ciento.
Militante de verdad,
Así, te vio el SITRAMUN,
¡Unidad!... fue su clamor,
¡Retroceder nunca, rendirse jamás!
I Siempre en primera fila,
Con el emblema en la mano
I arengando a los hermanos,
¡Orgullo del SITRAMUN!
Fuiste víctima del abuso de la ONP
Registraste 44 años de labor
Al servicio de la municipalidad
No hay razón entonces, para que sin piedad
Castiguen hasta la muerte
I dejen a su triste suerte
Sus derechos adquiridos:
Capilla, cajón y nicho
O se trata de un maldito capricho.
CELUVA
Santos Augusto Ventocilla Arce
Gran representante de la poesía ambarina (provincia de Huaura) y Regional. Nació en el fundo Chupán–Ámbar, el 20 de noviembre de 1930, siendo sus padres don Eleodoro Ventocilla y doña María Arce. Se encuentra casado con la dama huachana Clotilde Huamán, con quien tiene dos hijos: Diana y Michael.
Poeta, narrador y periodista profesional con amplia trayectoria literaria. En los años 70 firma sus poemas con el seudónimo de “Wuaricallpa”, año en que conoce personalmente al poeta chileno Pablo Neruda en Lima, actualmente acostumbra a firmar como “Ámbar Mann”.
Su producción Literaria es vasta y variada, sus poesías han sido publicadas en diversos diarios de la Región. Parte de su obra en verso ha sido recopilada en su poemario "Sentimientos" publicada en el mes de setiembre de 2006, fecha en que recibió un justo reconocimiento de parte de la Dirección Regional de Educación Lima y Sociedad de Poetas y Narradores, que en su honor denominaron al II Concurso Regional de Declamación "Santos Augusto Ventocilla Arce".
Es integrante de la Sociedad de Poetas y Narradores, y activo miembro del Patronato de Defensa del Patrimonio Cultural del Valle de Huaura y Ámbar. Aquí una muestra de su poesía.
ELEMENTAL BÁSICO PRIMITIVO
En la cola de la Vía Láctea
sentado en el Planeta Azul
mi carne inteligente y nervuda
rila y goza por igual.
Y sin embargo;
elemental,
básico,
primitivo soy.
Ojalá fuera de sílice
evolutivo y superior
y no un tanto de carbono
gastado y triste.
No obstante;
primitivo,
básico,
elemental
a la deriva del tiempo voy.
Porque así;
primitivo,
básico,
elemental
del Big Bang nací.
Por eso soy un hombre
un Hombre Total.
NO SÉ
Hoy las palabras me salen como hierro derretido,
las dejo correr como luceros en la cara del cielo,
tal vez una palabra, una sola,
pueda incendiar el mundo,
el mundo de cada uno, el mundo de todos.
Estoy como el astro que en sus llamas se consume,
pero quisiera en el hombre
despertar la dormida mente,
prender fuego en su corazón,
hacer hervir la tibia sangre,
o quizá calcinarla para siempre.
¡No sé! Si quiero un mundo nuevo,
darle calor, derretir sus hielos,
calentar sus mares, despertar la vida
y envolverlo en una llamarada de amor,
o abrazarlo entero.
Hoy me siento violento
porque veo viles manadas de lobos
apacentar famélicos rebaños humanos,
y No sé!…
si encender el fuego de la rebelión
en las estúpidas y mansas multitudes,
o simplemente ver reflejarse el fulgor de las estrellas
en sus tristes y mortecinos ojos.
No sé, cómo hasta ahora este mundo no ha ardido,
si la estopa de la injusticia, del hambre y la miseria está llena,
no sé cómo aún el planeta es azul,
si en cada calle, en cada esquina,
en cada hogar de los miserables,
el ariete de los puños
la pólvora de las mentes,
la fisión de las almas está pronta.
Estoy tan violento,
que mi ira calcinaría
a todos los malditos,
a todos los charlatanes,
a todos los lideres disolutos,
a los falsos profetas,
a los templos de concupiscencia,
a todos los sacerdotes
y sus dioses de mentiras.
Chispas salen de mi espíritu,
que una de ellas incendie tu alma,
y en la milenaria noche de los hambrientos,
brille con la esperanza de un nuevo amanecer.
Ya no quiero ser la ígnea masa de un solitario sol.
Hoy poblaré el universo con nuevas estrellas.
SIEMPRE SABRÁS DONDE ESTOY
Hoy quise saber si me querías,
tus ojos vivaces se plantaron en mí y dijiste ¡Si!
¿Cómo, cuánto? Sonriente pregunté,
extendiendo los brazos contestaste ¡Así!
¿Sabes? Había tanto amor en tu gesto,
como si abrazaras a toda una tierra y sus gentes,
mientras al aire echabas el oro de tus cabellos
y tu amplia sonrisa sembraba blancas gaviotas.
Ahora sé que cumplido mi tiempo me iré,
luengos años pasarán y tú me olvidarás,
porque empeñada en la lucha por la vida estarás
Preparándote siempre con el fin de vencer.
Por aquel entonces no sabrás cuánto te amé,
tendrás una idea donde fui pero no donde estoy,
pero, cuando algún día leas estos versos,
sabrás que de ti nunca me separé.
Escucha, en las noches claras sal a tu ventana,
sal a tu patio, jardín o azotea,
si navegas por los mares o viajas en aeroplano,
alza tu mirada al cielo y mira las estrellas.
Mira, allá, hay un lucero, que titila, que parpadea,
es como un ojo que desde allí te busca y te quiere,
entonces, abre tus brazos como hoy lo hiciste
y al universo entero encierra en tu corazón.
Y si algo tienes que pedir, mi pequeña,
sangre de mi sangre, hueso de mis huesos,
pide, que estando yo inmerso en el tiempo,
con el Señor, lograré se cumpla tu deseo.
LAS MONTAÑAS
De lejos, se ven frías y azules,
de cerca, altas y escarpadas.
Mas hay otra montaña,
inconmovible y misteriosa,
que nos oprime y devora
desde la hora de nacer.
Desde el fondo de mi pena y de mi ignorancia,
montaña misteriosa, noche de los tiempos,
tus escarpas se alzan a los cielos.
Desde la oscuridad de mi dolor y lágrimas,
montaña misteriosa, atávica montaña,
tus gélidas brumas, ocultan mi destino.
Pero un día montaña,
misteriosa y profunda,
aun me lleve la vida entera,
beberé el secreto de tus entrañas,
y escalaré tus alturas.
Ese día, montaña,
montaña misteriosa,
te sumirás en mi linfa,
azolarás dentro de mi alma,
y puerta franca al futuro
serás luz de mi existencia.
Entonces…
cual crisálida dejaré mis vestiduras,
alas de Águilas Blancas desplegaré,
y remontándome a las estrellas,
en Ápex seré libre, para otra vez ser.
ENSOÑACIÓN
Yo no sé si fue acá o en otro sitio,
ni siquiera puedo decir, si fue en este mundo,
o en otros iguales,
o diferentes,
pero yo estaba allí
y Él también.
No sé de qué raza era yo,
si blanca,
negra,
o amarilla.
Tal vez verde,
tal vez azul,
quizá todas,
quizás ninguna.
Tampoco sé de qué raza era Él.
Sólo era del color que era yo.
Hablaba como yo
Con el conocimiento emanado de la esencia de las cosas.
No sé con qué clase de sonidos,
Un rumor de viento,
Un bramar de mar,
Un latido
O una explosión.
Tal vez era sólo pensamiento.
No sé si nadaba, caminaba o volaba,
no sé si flotaba en el vacío,
si pisaba una estrella,
un sol,
o el tercer planeta.
Sólo sé, que iba Él, donde iba yo.
No sé desde cuando,
quizás desde siempre,
tenía yo
asidos a cada mano las puntas del tiempo.
Pasado y futuro en mí convergían
haciéndose el presente.
Y en Él también.
Nunca supe, si tuve yo la belleza de una flor
o el duro rostro de una montaña,
si fui cascada inmensa perdida en abismo sin fin,
o nube sutil,
o mar,
o cielo.
Sólo sé que tenía el rostro de las cosas.
Y Él también.
No sé si fui niño, animal, planta o qué,
sólo sé que amaba el fondo impenetrable de las cosas
cosas enormes como todo el espacio,
cosas pequeñas, casi como la nada.
Y sentí que también las amaba Él.
Y por donde me extendí,
jamás encontré,
por donde fui,
de uno a otro confín,
siempre lo encontré a Él.
No sé si es grande
Porque siempre lo hallé en toda grandeza
O muy pequeño
Porque nunca me reduje a menos de la enesima
Parte de un neutrón.
Pero allá estaba Él.
Sabía que yo no era Él,
Pero lo sentía estar en mí:
como el fuego de la vida,
como el frío de la muerte.
Yo estaba dentro y fuera de Él
y estando en todas partes
Él estaba en mí.
Yo sabía de todo
Poco de mí
Nada de ÉL
Él sabía todo de todo
De mí y de él.
Yo no sé si fue acá o en otro sitio,
Ni siquiera puedo decir si fue en este mundo
O en otros iguales
O diferentes
Pero yo estaba allí
Y el también.
PALABRA HERIDA
La palabra está herida,
mil veces ha sido violada
sobre los tres maderos del calvario.
La palabra ha sido herida
violada,
torturada,
crucificada,
antes de…
y después de…
Y, aún así, la palabra crece,
se multiplica,
se embellece,
alumbrando los oscuros túneles del odio,
floreciendo la esperanza en raudales,
destellando en luminosos haces de amor.
Valor hermanos,
valor hermanos afligidos,
que la palabra sólo está herida,
mas nunca estará oculta,
pulverizada,
muerta,
o callada,
mientras hayan hombres que la sostengan
y mientras nuestras mujeres sigan pariendo.
Rechinen los dientes los tiranos,
rómpanse los colmillos los lobos,
que un nuevo aroma invade el mundo,
que un nuevo canto llena nuestras vidas,
es el canto a la palabra inmortal,
es el canto a la LIBERTAD.
Ser libres,
ser libres!
hermanos,
es ya ser hombres.
LIBERTAD
LIBERTAD
YO TE ADORO!
INSOMNIO
Acúnense las horas en el regazo de la noche,
Afuera, la luna deslumbra con su faz redonda,
Lento el oleaje rumora armónicos sonidos,
Calma la ciudad duerme y crujen los lechos.
¡ Ay! Amor. En esta tibia y férrica noche,
mi corazón es un océano lleno de dudas,
mi cansado cuerpo clama por el sueño
y me vacía cama extraña tu dulce compañía.
Tal vez en esta hora, tu ardiente carne se solaza
Con aquel hombre a quien llamas tu esposo,
Con aquel hombre a quien engañas con migo
Y que juras no haberlo amado, no haberlo querido.
Quizás lo estés haciendo con sabiduría ¡Ah! ¡Perversa!
Desnuda lo embistes con tus duros y rosados pezones
Luego, risueña, de horcajadas con tu sexo lo coronas,
¡ Ah querida! Ah... Perversa; Me traicionas con tu marido!
Hórrida noche, madre de mis insomnios..., Yo soy su amante!
Percibo palpitar su escultural y blanco cuerpo y me excito,
Siento arder mi piel con su erotismo sin medida y me exalto
Y mi memoria Ay tristeza. En su cuerpo recorre todos los caminos...
Con nuestro amor construimos un mundo de besos,
En el clímax del placer mil cielos descubrimos,
No hay fuerza que diga que no me pertenece,
Que su mente, su cuerpo y su alma no sean mías.
¡ Ay bella noche! Madre de mis ilusiones; Yo soy su amante!
Sueño, sueño ven, libera mi mente del espanto.
Sueño ven para que mi vida no se llene de amargura,
Sueño adorméceme, para que ya termine esta tortura...
...Pero yo soy su amante...
Santos Augusto Ventocilla Arce.
Su reproducción digital se permite indicando el autor y un vínculo a la fuente.
La literatura infantil a través de la visión de Anatole France
A propósito del Encuentro Nacional de Literatura Infantil y Juvenil en Ayacucho. Octubre, 2009
Por: Samuel Cavero©
¿Quién no se ha apasionado con las obras de aventuras de Julio Verne y Salgari? Cuando recuerdo Cuentos de Grimm, Corazón o Robinsón Crusoe, a veces me pongo a re-pensar en este “libro ideal que todos hemos entrevisto en nuestra infancia, y que se nos ha revelado en la mañana de la vida, como mariposa azul del colegio por la frente azul de la ilusión: el libro del cuento mágico, del verso de la luz, de la pintura maravillosa de la deleitable música; el libro bello, en suma, sin otra utilidad que su belleza”. (1)
Como decía Machado, este es un interesante camino, camino que se hace al andar en el campo de la literatura infantil, un reto sin duda mayor.
Perrault, todo un clásico de esta literatura, dejo hace muchos años atrás toda ocupación “seria” para dedicarse a escribir cuentos para niños. Y es que siguiendo las huellas de escritores como Perrault y Mark Twain todos nosotros sabemos que el acto creador desde los niños o para los niños es un acto casi divino, mágico, irreverente, acomodado a la psique infantil que tiene cortapisas y medidas que hay que saber ubicarlas, que no todo se puede decir como quisiéramos decir los adultos y que en todo caso se debe decir con el lenguaje y la forma como lo sienten, lo hablan y perciben los niños.
Ha dicho Anatole France, un escritor clásico al que yo leí en mi juventud de prosa sencilla y penetrante, en una edición de papel Biblia, que los niños muestran la mayor parte de las veces una aversión y repugnancia extrema en leer libros que se han hecho para ellos. ¿Y cual es la causa de este desprecio hacia sus generosos amigos? Citando a Jesualdo en su obra Literatura Infantil, Editorial Losada, diremos que Antale France sostiene se debe a dos grandes defectos en que, por lo general, incurren los autores que se dirigen a los niños; la puerilididad en que caen al aparentar sencillez para ponerse al nivel de la mentalidad infantil, y el tono moralizador con el que pretenden caracterizar su obra, en la que siempre se creen obligados a representar la virtud recompensada y el vicio castigado. Los niños comprenden lo que hay de artificialidad en semejante pintura y pronto se fastidian. Esto mismo ya era citado por M. Braunschvig en la obra El arte y el niño.
France aconseja no buscar una manera especial cuando se escribe para los niños, y sí elevar todo lo posible el pensamiento, perfeccionar cuanto dable sea el estilo, para que todo viva, todo aparezca en la narración claro, magnífico, potente. No existe otro secreto para entusiasmar a los lectores. (2)
Gran cantidad de obras que les son a los niños dedicadas especialmente, no les interesan a los niños, pues no llenarán las más precarias condiciones de su psicología. Las cosas existen o no para los niños. Las cosas están animadas en su intimidad y mundo. El niño posee un innato animismo y antropoformismo. Es capaz de darles vida a las plantas, a sus juguetes o muñecas y hablar con ellas. Todas nuestras distinciones doctas y sutiles entre el reino animal, vegetal y mineral, entre cosas animadas e inanimadas, no existen para el niño: él juzga e interpreta todas las cosas que lo circundan, desde una sola fuente de la experiencia y las propias sensaciones inmediatas y directas.
¿Qué tipo de sensibilidad estamos educando los escritores en los niños? ¿No estamos gravitando sobre su infancia oprimiéndola y condicionándola a la visión de los adultos? ¿Estamos integrando con nuestros escritos su compleja personalidad o disociándola? ¿Qué es lo que debe leer el niño? ¿Y qué es en todo caso lo que no debe leer? En el fondo no es el niño el que goza con esas narraciones maravillosas sino nosotros mismos que nos complacemos en el engaño. Y en cambio la experiencia nos demuestra, como decía Anatole France, sostiene asimismo Jesualdo, cuánto le interesan a los niños las obras maestras de la literatura, aún a veces sin siquiera estar adaptadas a su entendimiento, obras que nunca consultaron la psicología infantil, ni fueron escritas para servir a estos fines que se proponen esencialmente de este género.
Por eso lo delicado de hacer literatura infantil, máxime si la literatura es un hermoso arte fabulador, es expandir la fantasía hasta grados inimaginables que lindan muchas veces con lo maravilloso, lo espectacular del cine, la magia del circo, los mitos y las leyendas regionales, nacionales y hasta universales.
A partir de los siete años se aconseja el libro de relatos cortos, ya que la atención den niño no está muy desarrollada y cuyo contenido ha de ser cuentos de hadas o animalitos, material eficaz para el desenvolvimiento de su portentosa imaginación. A los nueve años, se lees proveerá de historia un poco más largas, prefiriendo las grandes obras de literatura especialmente escrita “para niños”; de once a trece años, las novelas de aventuras, y de trece a quince años, las novelas cortas, las de narración, de viajes y las obras de vulgarización científica.
Y como bien sabemos es a través de la fantasía que el ejercicio creador para un escritor como quien habla se devuelve en libro, en un acto reverencial de tributo y agradecimiento por lo que es igualmente la vida.
En ese sentido un escritor que escribe para niños busca ante todo el goce estético para el niño. Es necesario para ello conocer antes el mecanismo mental y sensitivo del niño para crear –en razón del menor esfuerzo– los instrumentos que la capaciten para el aprendizaje de la lectura y desde luego la comprensión lectora. Gracias al libro y a esos locos inteligentes que apuestan por el libro y su promoción, conocemos algo de la posible realidad o de mundos quiméricos que nos acercan al niño, a su psique, desde diversas perspectivas, incluso a través de los animales, de las flores, de la historia y la leyenda, como sucede con mi libro La Gata Pompotas.
Aunque parezca risible escribir para niños, escribir literatura infantil e incluso juvenil, siempre fue para mí un reto mayor de respeto en el proceso de creación y un compromiso muy serio. Necesitaba una educación literaria para seguir más exactamente el desenvolvimiento natural del niño. Esperé educarme, reeducarme, sentirme capaz, como cuando a los 16 años me puse a escribir una novela como es Apocalipsis en don Ramón, que es también un libro para adolescentes, una novela de educación sentimental, de un transvase de sentimientos entre la infancia y la juventud, a mi juicio. Pero no lo era (quizás) para niños. La primera parte de este libro sí lo era, me atrapaba desde mi propia personalidad de niño en formación, así la historia ficticia de los hermanos Daniel y Ricardo en el pintoresco y costumbrista poblado de Cartavio, no así la historia autobiográfica del Colegio militar, terriblemente dura para cualquier joven. De allí que yo sentí que tenía una deuda que pagarle a los niños desde mi adolescencia trastocada por el deseo de mis padres que apuraron mi adolescencia, quisieron que el niño creciera y se hiciese cuanto antes Hombre. Y mientras esto sucedía algo de mi niñez se iba perdiendo de a pocos. Otro poco se refugiaba en los fondos de mi conciencia y afloraría muchos años después. Había que registrarla por lo menos en un libro. Así fue que me hice en la tarea de escritor.
Percibí además en algunos Encuentros Literarios que mucho se estaba teorizando sobre este tipo de literatura, y que algunos de nosotros, los escritores, estábamos todavía muy lejos de interactuar con los niños. Ahora que me he puesto la camiseta de los niños y hemos visitado muchos colegios y escuelas en diferentes puntos del país quizás este es ya un buen intento de interactuar, de educar, de crear conciencias pensadoras, para conocer más de ese sencillo y a veces muy complejo mundo infantil, según se vea. Pero no olvidemos que desde la visión del niño –niño interactivo e hiperactivo– también se conoce nuestra realidad nacional, nuestra problemática e incluso mucho del mundo de los adultos. He allí su complejidad en saberlo contar.
Escribir libros para niños siempre había pensado que no es una tarea sencilla, nada fácil, que tiene un lenguaje primoroso y sencillo, rodeado de imágenes, formas, títulos, personajillos, simbolismos, refranes, moralejas, ilustraciones, colores, lecciones aprendidas, lecciones por aprender. Escribir libros para niños es un ejercicio maravilloso para escritores alucinados, impostores del lenguaje, contándonos historias igualmente alucinantes de un lenguaje aparentemente sencillo pero que si se lee bien es pura filigrana, orfebrería de la palabra, arquitectura del ensueño y la ilusión. Por ejemplo la literatura ensoñadora y melancólica de Sócrates Zuzunaga. Quizá el éxito de sus libros se deba a que no es un texto fijo muerto, sino que lleva consigo movimiento y el sonido de la palabra viva y la cosmovisión andina. En la literatura de Sócrates Zuzunaga a menudo se sucede una especie de ritmo muy distinto al de la narración escrita que sostiene la maravilla de la narración oral.
¿Para qué sirve la literatura infantil? ¿Qué poderosos efectos tiene en el niño? ¿Quién no ha leído Platero y yo de Juan Ramón Jiménez? Hay quienes pensamos que tiene un valor educativo intrínseco buena parte de esta literatura publicada hasta la actualidad aunque no toda.
La literatura infantil, aquella que incluso recoge lo nuestro, nuestras fiestas y costumbres andinas por ejemplo, así nuestras leyendas y mitos populares, tiene en efecto un poderoso efecto formador en la imaginación, afectos, valores y personalidad del futuro adolescente. Juan Ramón Jiménez decía que donde quiera que haya niños existe una edad de oro. En ese sentido en Platero y yo, por ejemplo, se ofrece “una visión panteísta de la vida y del universo y refiere metempsicosis tan poéticas cual la del canario en rosa, presta con ferviente animismo personalidad y espíritu hasta a los objetos más inertes, enseña a descifrar la elocuencia de la naturaleza y a fraternizar no sólo con los hombres, sino con los animales y plantas, matiz de ternura de ternura, luminosidad, irradiación y la policromía de este libro que parece escrito por un pintor poeta.”(3)
A estas alturas de nuestra extensión cognoscitiva ya no quedan dudas de que la infancia es una etapa fundamental y debe desarrollarse con ritmo propio, lógico e inalterable. Hermosa e irrecuperable edad la de la infancia. Su vida está muy conectada con su familia, su escuela, el paisaje, su entorno, las costumbres de su pueblo y sus propias fantasías infantiles. “Que sería imposible creer ya en que la vida del niño, tan desconectada del ambiente del hombre, o mejor del paisaje, como intencionadamente, de este modo, le llama Ortega y Gasset; sería imposible creer, que esta infancia fuera como una etapa enfermiza, defectuosa, que la vida humana atraviesa para llegar a la madurez. Y que existe una verdadera precipitación por acabarla lo más pronto posible; reducir con una nueva literatura y educación para los niños su ingenuidad, su puerilidad, introduciendo en el niño, rápidamente, “la mayor cantidad posible de hombre”. (4)
Y decía que no es fácil escribir desde niño, desde joven y menos desde adulto para los niños. Pues ya nos pesan los niños, perdón, los años. Menos aun si se pretende educar, entretener y hasta hacer reír, tal es el propósito de mi libro que gracias a Willy del Pozo y a sus locuras de editor- escritor se han salvado del naufragio del olvido. Muchas gracias Willy del Pozo, por confiar en mis creaciones, por apostar por mi manera de contar historias, por hacerme un sitio en este trajinado mundo de la literatura infantil donde abundan libros, encuentros, debates, escritoras embrujadoras, magos y arlequines de la palabra, y charlas de motivaciones sobre este arte, oficio y don creador.
Pero sepan ustedes que este libro La Gata Pompotas y los que vendrán, es también saldar una deuda con los niños de mi Perú y en especial de mi Huamanga querida, que con el Plan Lector ya en marcha, merecen conocer a través de la lectura, la comprensión lectora y el análisis en clases más historias, más ensoñadoras historias contadas por adultos que se pretenden ilusamente volverse niños, sentirse niños, actuar como niños.
Muchas veces he pensado que un escritor de literatura infantil debe ponerse en la situación de un zanquero o de un Cuentacuentos, muy de moda en la actualidad. Cuentacuentos es una apasionante actividad histriónica, teatralizada, una manera de recrear en vivo una historia literaria y llegar de mejor manera desde el absurdo al entendimiento y la fantasía del niño y el adolescente. Lo afectivo, de este modo, juega un papel esencial en el desarrollo psicológico del niño y el adolescente. Y la máxima virtud de la literatura infantil y juvenil está en que actúe sobre sus sentimientos, produciendo emociones sublimes en el niño que procesa con sus sentidos y una gran sensibilidad todo lo que lee, ve o escucha y se clasifica, ahonda y procesa en las funciones psíquicas internas más profundas de su ingenioso ser.
Al fin al cabo cuando todos leemos y nos recordamos niños qué niños somos y niños seremos al llegar a los últimos años de nuestras vidas, niños al fin escapando del pavor que produce el consumismo del adulto, las obligaciones, los retos de la vida, las tareas incumplidas, niños… niños para ser condenadamente niños dentro de las tragedias y sencillez de otras ficticias vidas y si de algo sirve ese humor que el buen lector encontrará en algunos de mis cuentos esta es una terapia porque la vida en los niños es realmente muy feliz, desprendida, llena de ocurrencias, de hechos cotidianos que provocan risa.
Por lo tanto pienso como autor que en La Gata Pompotas, Ediciones Altazor, no solamente hay el pago de una deuda de un autor maduro, que se siente igualmente cómodo creando estas historias y no se corre de la literatura infantil, solo que deseaba llegar a peinar casi los cincuenta años para comenzar a pensarse como niño, sentirse como se sienten las caritas felices. Nunca me cansaré de alabar el candor, la ilusión, los sueños e imaginaciones de los niños. Y nunca esos rostros a veces alegres, picaros o pensadores de los niños de nuestras escuelas y los de la calle tristes, dolorosamente sufridos.
Y si usted amiga, amigo, encuentra en mis libros la levedad del ser o ese humor absurdo, que lo desternillará de risa, siéntase igualmente niño porque si algo tienen mis escritos es además provocar impulsos, emociones fuertes, sublevar el espíritu, pero además a través del humor absurdo lograr un importante objetivo: el de conseguir la distensión a causa del efecto liberador que produce la risa.
Al final de mis reflexiones no quiero terminar sin felicitar porque un Encuentro Nacional de literatura Infantil con participación de escritores ayacuchanos y de todo el Perú, tenga la representación y el nombre de quien hizo mucho por la gestión del APLIJ, Marcial Molina Richter, toda una autoridad de la cultura y la promoción de la cultura en Huamanga, por fortalecer año a año enormemente su trayectoria y al que contribuí alguna vez con algunos granitos de arena, dicen por ahí un viajecito en avión que fue como un viaje de niños.
(1) Poesía puertorriqueña, Antología para niños, La Habana, 1938, Prólogo de Juan Ramón Jiménez.
(2) Jesualdo Literatura Infantil, Editorial Losada, 255 Págs., Buenos Aires, 1963.
(3) Jesualdo, Op. Cit; Pág. 237.
(4) Jesualdo, Ibidem, Pág. 112.
Biografía de Anatole France:
Anatole France es el seudónimo de Jacques Anatole François Thibault (1844-1924), novelista y premio Nobel francés, considerado frecuentemente como el mejor escritor francés de finales del siglo XIX y principios del XX.
France nació el 16 de abril de 1844, en París. Estudió en la escuela Stanislas de París, aunque la mayor parte de su educación fue autodidacta. Desde muy joven fue un lector insaciable. Sus primeros libros publicados fueron Poemas dorados (1873) y la obra teatral en verso El puente de Corinto (1876). No consiguió, sin embargo, un estilo depurado hasta su primera novela, El crimen de Silvestre Bonnard (1881), en la cual hacía gala de habilidad estilística, de sutil y mordaz ironía y de genuina compasión, características todas ellas que formaron parte de su posterior producción. France produjo muchas novelas, obras de teatro, poemas, ensayos de crítica y filosofía e investigaciones históricas. Fue nombrado miembro de la Académie Française en 1896 y recibió el Premio Nobel de Literatura en 1921.
En 1883 se unió a Madame Arman de Caillavet, la cual le inspiró gran cantidad de trabajos y promocionó sus escritos ayudándose de sus amplias relaciones sociales. Entre las obras de esta etapa intermedia cabe destacar los ensayos críticos La vida literaria (1888), las novelas Thaïs, cortesana de Alejandría (1890) y El Lirio rojo (1894) y la tetralogía de novelas Historia contemporánea (1897-1901), un ácido análisis de los corrosivos efectos del caso Dreyfus en la sociedad francesa. Anatole France se encontraba entre los intelectuales franceses que exigieron, con éxito, la exculpación de Alfred Dreyfus, un capitán del ejército francés acusado de traición.
En sus últimos trabajos se convirtió en defensor de causas humanitarias, mediante elocuentes defensas de los derechos civiles, de la educación popular y de los derechos de los trabajadores, a la vez que atacó con amargas y brillantes sátiras los abusos políticos, económicos y sociales de su época. A pesar de sus polémicas, las elegantes y profundas cadencias, así como su maestría en el uso del lenguaje evidencian la devoción de France hacia las formas clásicas. Entre las obras que demuestran su arraigada conciencia social y su elocuencia clásica destacan las novelas alegóricas La isla de los pingüinos (1880) y La revolución de los ángeles (1914), y un relato sobre el reinado del Terror durante la Revolución Francesa, Los dioses tienen sed (1912). Anatole France murió en Tours el 13 de octubre de 1924.
Fuente:
http://www.edicionesdelsur.com/anatolefrance.htm© Derechos Reservados.
EMPERATRIZ VELARDE PALOMINO
EMPERATRIZ VELARDE PALOMINO
Natural de Oyón, Licenciada en Educación, hoy es profesora cesante. Se inicia en la tarea literaria en el año 1984, sus versos generalmente de identidad, revelan su preocupación social; a la vez, están dirigidos a educar e inculcar valores a todos los jóvenes. Como poeta ha saboreado el triunfo, en 1995 participa y gana el concurso “Himno Bolivariano” organizado por el C. E. Simón Bolivar Nº 2066 del distrito de Oyón, recibiendo la Resolución Directorial de felicitación del Ministerio de Educación de la USE N.º 23 de Oyón. Además, algunos de sus poemas (representando Oyón) han salido ganadores en diversos concursos organizados por la Dirección Regional de Educación Lima, así como, por la Sociedad de Poetas y Narradores. En el 2006 publicó su poemario Mis poesías y canciones para ustedes”.
ANIVERSARIO DE OYÓN
En una tibia mañana
de un cinco de noviembre
mi pueblo salió a las calles
a celebrar su gran hazaña.
Nació una nueva Provincia
en la tierra de los incas
uniéndose seis comarcas
cuidaditas por los jircas.
Ésta es la cuna de arpistas
y del manjar que a ti te encanta,
del pueblo que se levanta
al golpe de las campanas.
Quien no conoce el carbón
de las entrañas andinas
que salen con el sudor
del obrero en las minas.
Oyón es mi tierra provinciana
que a la patria engalana
con su riqueza minera
y el arpa de jarana.
EL SILENCIO
Siempre con mis miradas
y versando en el silencio
contemplaba el amanecer;
era como el anochecer
que deprimía mi alma
y de ello me alejé
buscando a mis seres queridos,
encontrando en ellos,
el sentimiento del coraje
y dignidad de Maestra.
El barquito perdido (relato teatral según un poema de César Vallejo)
José Pablo Quevedo
Personajes:
César Vallejo
3 niños
Pescador
Antenor Orrego
Periodista
Vallejo ante el mar, dos niños jugando ante una orilla, ruidos de olas
Niño 1 : Ya podemos echarlo a navegar.
Niño 2: Todavía no, en la revista que ví el barquito tenía velas muy bonitas, todas de colores. Se lo veía bien bacán.
Niño 1: Los trapos que me dará mi tía le servirán como velas.
Niño 2: ¿Trapos? Eso, malogrará su aspecto.
Niño 3: Tal vez, no necesitemos de velas, lo tiramos al agua, así nomás.
Niño 1 : Con velas o sin velas lo tiramos, y si no lo hacemos navegar, pues nos pondremos a caminar de manos sobre la arena.
Niño 2: Ese juego a mí me gusta. Pero probemos primero en lanzar al barquito, sino resulta, juguemos a quién llega primero con las manos a la meta o apostaremos a hacer ñocos con las bolitas de vidrios.
Vallejo: (Interrumpiendo) Perdón.Yo tengo esta corbata de colores que ya no me gusta, ustedes la pueden utilizar para las velas de vuestro barquito. Seguro que los colores le quedarán muy bien. Solamente se necesita unas tijeras y agujas para cocerlas a los palos.
Si el juego resulta y el viento ayuda, ustedes podrán entretenerse de lo lindo este día. ¿Qué me dicen?
Niño 2 : Si usted ofrece la corbata para el barquito, yo estoy de acuerdo, y yo puedo ir a traer la tijera, el hilo y la aguja. Eso está bien amigos, lo que el señor nos ofrece, no debemos decirle que no.
Niño 1: Nosotros te acompañamos Juan, mientras el señor cuida nuestro barquito. ¿Verdad, que sí, usted lo cuidará?
Vallejo: Pierdan cuidado, que sentado los estaré esperándo sobre esta barcaza. Vayan, pero no demoren, ni me hagan esperar tanto.
Vallejo escarbando en la arena con una pequeña pala, algunos pescadores, gritos de gaviotas
Vallejo: Levantaré esta capa de la orilla para ver que tiene la arena adentro. ¡Nada, nada! Parece que verdaderamente el barquito se ha esfumado. Pero aquí, bajo estas capas de las arenas, hay otras cosas, y ellas son como costras que atentan a otros recuerdos míos. Pero yo tengo que hallar ese barquito, no se vayan a indisponer los niños si les digo que no está. Ellos me harán preguntas, insistirán, no creerán en mis palabras, me dirán, cómo se puede perderse un barquito si lo dejaron a mi lado, me dirán que hay adultos irresponsable, que prometen lo que no cumplen. Tal vez pondrán las caras tristes, llorarán, se volverán oscuros de pena. Y yo, ¿qué haré?
Pero, tal vez, fue todo un sueño lo que pasó con esos niños, tal vez son mis alusinaciones creadas por mi propio cerebro, y tanto tiempo en una cárcel peruana, algo que me sale como un concho en esos días de prisión, en Santiago de Chuco. Pero y mi corbata de colores, ¿por qué no la tengo?, también fue un sueño el que se la llevó y que ahora pretendo no saber que estuvo anudada a mi camisa blanca, aquella almidonada de historias. Esa corbata que me la regaló mi hermano, y hoy puesta por la mañana, después de afeitarme, y ella coloreaba este traje gris que llevo... Pero el barquito ya no la tengo. Debo convencerme que cuando me quedé dormido el barquito desapareció, las aguas se la llevaron o se hundió en la arena. ¿Y, si los niños se lo llevaron? ¿Porqué no me lo dijeron? No querían despertarme, yo les había hecho un bien en regalarles mi corbata y el barquito se veía tan bonito con sus velas de colores, y ellos lo miraban y les gustaba y cada uno quería tenerlo, y se fueron un momento a esa laguna, y las velas le dieron brillo e impulso. Creo, que así sucedió. Ellos se lo llevaron, no quisieron despertarme. Y, si no fue así, ¿qué entonces?
Pescador: ¿Qué busca en la arena buen hombre?
Vallejo: Un barquito que me dejaron unos niños. Aquí estuvo, aquí se perdió, o tal vez el viento de la tarde lo enterró, yo pestañe un momento, y no sé cuánto tiempo pasó, y el barquito, ya no está.
Pescador: Si ha caído y se hundido en la arena será difícil hallarlo. Las olas del mar deben de haberlo enterrado muy profundamente. Aquí los alisios, por las tardes, son muy fuertes, ahuyan y garguean como penas, y se llevan a la mar lo que está sobre la arena. Aquí el viento silba y peina las cosas por las noches.
Vallejo: Eso fue por la mañana, cuando los niños me lo entregaron para cuidarlo, dijeron que se iban a jugar a caminar con las manos, que iban a competir, que no demoraban. El barquito no era tan pequeño ni tan grande, pero era muy bonito hecho de madera blanca y con velas de colores. Yo lo ví navegar cuando los niños lo echaron a jugar por esos lagos donde las aguas del mar se hallan estancadas, y ellas corren por entre los juncos y las totoras. Los niños fueron buenos conmigo, y me dijeron que también tenían ganas de ir a sacar muymuyes, ellos querían ligarlos a sus anzuelos, pescar un momento. Ellos todavía no han regresado y yo me preocupo, pués cuando ellos regresen, ¿qué les diré sobre el barquito que se ha perdido?
Pescador: ¿Tal vez ellos se lo llevaron?
Vallejo: Ellos me hubieran despertado, no creo que hayan procedido como fantasmas. Las aguas parecen que se lo han llevado, pues aquí. hasta mojaron la barca.
Pescador: Eso será, tal vez ellos lo llevaron, o la resaca se lo llevó.
Vallejo: Ya lo busqué también en esa parte de orilla, y por eso nuevamente vine aquí. Y cómo lo siento, y si ellos vienen no podré devolvérselos. Ya le repito señor, tan sólo fue un momento, el haber pestañeado. Y no saber cómo pasó o si eso paso verdaderamente. Yo no sé. Pero al no verlo corrí, y corrí para buscarlo, y después se me vino la idea de la pala.
Pescador: Le ayudaré a buscarlo, yo iré por la orilla contraria. Tal vez, el agua se lo llevó y lo haya varado por otra parte.
Vallejo: Por favor, si usted lo encuentra, avíseme buen hombre, yo esperaré a los niños y seguiré escarbando en la arena.
Antenor llegando
Antenor: Me dijeron que te encontraría en la playa, que deseabas llenar de aire fresco tus pulmones, y cómo te encuentro, casi buceándo en la arena, haciéndole huecos por todos lados.
Qué debo de pensar sobre lo que estás haciendo. ¿Estás, ahora, llenando de nuevas fantasías tu imaginación?
Vallejo: Aunque te paresca mentira, busco un barquito que me fue dado a cuidar. La arena o el agua, o uno de los dos, tal parece, se lo ha tragado.
Antenor: A ti te sorprende siempre lo más inesperado y tú también nos sorprendes con cosas increíbles. Sin duda, sabemos, que estamos ante un creador, ante un innovador, ante un dialectico regresivo, ante un modernista, y estas en el más allá del más allá y en lo que todavía no halla otra dimensión. Tus poemas son y seguirán siendo de vanguardia, mientras no se supere la subseción histórica de esa clase que la integra en un polo y solamente sirve para la desdicha humana, y que es el gozo de los pocos, ellos serán regresivos con su costra dura sobre la historia, sino se la desmonta.
Vallejo: Antenor tu siempre con superlativos, y yo solamente me mantengo en la piel de este tiempo, pues el bisturí para ingresar a la epidermis de este tiempo necesita ser una hoja cortante que rasgue capa por capa a la historia de lo que somos, en lo complejo y lo diferenciado, pues un tiempo compara a otro tiempo, y todos ellos, en sucesión, te explicaran con tantas y tantas palabras lo que los une y nos diferencia.
Cada tiempo, amigo mío, necesita de un nuevo instrumentario para medirse asímismo, y yo desde cuando estuve en la cárcel salí con un nuevo libro hecho con ese bisturí, que es mi pluma, mi sangre y son mis ideas, y que es lo que viene y lo que va hacia nuestro pueblo. Por eso, cuando salí de la cárcel quise venir a este mar de Huanchaco. Aquí me traen mis recuerdos, las caídas del sol, las arenas, el muelle, los pescadores con sus caballitos de mar, los cerros curvos y puntiagudos como botellas, las estrellas, y la gente en su rumor como en cada cuadro de la vida cotidiana. Todos esos elementos germinantes, vivos, son lo que hacen mi poesía entre dos polos o balanzas que tienen una desigual contienda, y ellos mismos se acercan y se alejan con sus bemoles.
Aquí el tiempo sigue siendo el maestro de todos, el maestro que con sus ojos ve las diferencias en cada escuela y de cada interés humano. Y en mí, se reproducen en lo que yo concibo en sus extremos y en sus medios, en los clarososcuros, y como la ola, que es el verbo que se hace y se deshace y que se construye y se desconstruye... Y yo busco en la arena, y navego en su profundidad para sacar todas las raíces, y hasta sacar las piedras para elevarlas en el ire. Si Antenor, al aire me hace bien, y peina nuestras sienes, amigo mío.
Antenor: ¿Es entonces, el segundo libro?
Vallejo: Lo tengo conmigo. Aquí en mi pecho, bajo mi saco, en mi bolsillo, en el costillar que me impulsa, que me levanta, que está cerca a mi corazón. Yo lo he oreado en el mar este día, y hasta he regalado mi corbata de colores que me dio mi hermano Miguel, y he saltado con mi alegría. ¡Vé las huellas Antenor que están regadas por las arenas, cuando mi capa va conmigo y se adelgaza brilla mi perfil ante las aguas!
Antenor: Tu debes ser un héroe. Escribir un libro, allí en la cárcel. Sólo los héroes salen de ellas, o se pudren allí. Pero tú le ganaste hasta a la mentira inventada por los inventores. Los escribidores, y los fariseos tendrán que rumiar ante tu grandeza.
Vallejo: ¡No, no! Ser héroe no es mi papel. Esa idea la detesto. El texto es mi alma, el verbo, la pluma. El héroe se sitúa en otra perpectiva de la historia. Yo no soy el héroe, soy el poeta, un testigo, un escritor que ve lo que pasa en este tiempo por las orejas sordas de este burro que es mi Perú.
Antenor: Los sé, es algo que me hablaste, antes de que te llevaran a la cárcel. Tenemos los mismos sueños que mueven el corazón y anidan en el cerebro. Lo malo es que predicamos en un desierto...
Vallejo: Yo deseo ir donde quiero que me oigan, o donde solamente alguien me escuche, el caso de mi prisión no está definitivamente cerrado, ellos buscarán otras razones para detenerme. En el fondo todavía soy un perseguido.¡Volverrrr... a la cárcel o irme al exilio! ¡La cárcel me hará una sombra, y ella es la antípoda a la claridad, Antenor!
El pescador interumpiendo
Pescador: Señor, no está por ninguna orilla el barquito, y yo he peinado todas. Parece que los vientos lo han llevado mar adentro. Intenté buscarlo con uno de estos caballitos de totora pero el mar parece está que se pone bravo.
Vallejo: Si no lo consigue pescador, ya les compraré otro barquito a esos niños. No quiero quedar mal con ellos.
Pescador. Los niños juegan en otra playa. Corretean a los cangrejos, se suben a las lomas de arena y están felices. Apuestan a jugar a dos manos.
Vallejo: Si los vuelve a ver, le dice, que aquí los espero, con o sin el barquito.
Antenor: ¿Te irás, te quedarás? ¿Qué planes tienes?
Vallejo: A Ulises, no le apretaban los oídos para escuchar tantos cantos de sirenas. El podía controlar la marcha del barco a pesar de las tormentas. El exilio no lo admiro, pero, por lo menos se puede prevenir lo que me espera. Hay Itacas en donde uno puede anclar una nave.
El irse y venir de uno a otro lado logra la memoria permanente. Y yo edifico una memoria como la ola en su eterno devenir. Para eso está escrito en este libro. Y ninguna palabra va a perecer frente al poder de un tanque, o de la violencia desenfrenada de un bárbaro, esta vez este libro formará una conciencia. Un continente lo llevo en mi capa, y mis quijadas estarán en el combate hasta en la hora de mi muerte.
Un periodista llegando
Periodista: Esta orilla es muy grande, y yo tengo que cubrir la información en la página cultural de fin de semana. Una foto para presentar su rostro, ella sería necesaria para nuestros lectores. Le quería preguntar, ya que usted no está entre rejas, y ahora goza de libertad, qué tiempo vivió en la cárcel. ¿El tiempo de la duda? ¿Ese tiempo del yo no sé, ese yo existencial que aparece en su primer poemario?
Vallejo: Ya que usted conoce lo que es el arte, le digo, el tiempo que existe es el del no yo. En ese tiempo existimos muchos hombres.Yo vivo, yo muero, hablo y formo parte. Vea esa arena que se construye infinita. Ella se reparte en sus granos. Yo, allí, veo venir e irse mi existencia, ese es el acontecimiento. Usted ve que los teatros del mundo se llenan en donde las horas corren para devorar sus principios. Aquí nacemos, nos vamos. Nadan, corren o vuelan los seres. Pero los hay quienes solamente construyen artifificios y en eso empeñan su tiempo. Mi empeño no es sobre la duda, pero tal vez, si.
Periodista: ¿Y qué hace usted, aquí? El teatro está en la ciudad. Allí, otros han hablado de sus fantasías y han llenado los teatros. Sale la luna ,se da la luz, y ya no hay tentativas, las sillas antes vacías se llenan de cuerpos, todos comentan, todos escuchan.
Vallejo: Dice bien. Ellos, otros. Yo voy de aquí y de allá, en donde las sillas ocupan los espacios del alma. El alma hay que llenar en estos días pero no de detritus. Cuántas vidas es la Vida... La vida al nacer...Y lo que nos cuesta el nacer... Y yo paseo de manos, ¡cierto! Busco un barquito que he perdido en todas estas arenas. Mientras mis sentidos se expanden sobre otras geografías, respiro, clamo, grito, estoy en silencio pero mi quijada se mueve, y mis manos aprietan mi calavera, mis manos calzan mis pies. Y mi yo, y mi todo, me dice que curso sobre un río, un río regresivo. ¡Volverrrr otro, entonces!
Periodista: Hay algunos que dicen: Abre los ojos, deja la rebelión de tu alma, no luches con lo imposible, el mundo es el mismo, la vida tiene el mismo curso.
Vallejo: El mundo no solamente gira, sino los hombres lo hacemos girar cuando vemos a través de nosotros mismos y de los otros. Y hay que ponerse vertical o horizontal frente al universo para ver como la yerba crece en su silencio hasta la luna. No tendremos las suficientes vidas para vivir es lo que se dice, pero todo es un instante, un parpadeo de ojos y todo puede cambiar cuando con nuestros ojos vemos mejor los caminos. Entonces podemos anticiparnos y esos caminos los vemos diferentes.
Antenor y Vallejo
Vallejo: Por lo menos, el viento nos peina las sienes, nos hace sentir nuestros labios, nuestros huesos, nuestros poros y nuestra frente. Ninguna alma se sacia de tanto horizonte, de tanto sueño velero y qué paz ante lo que tobillan los sentidos. Mi barquito amado, si lo recupero, niños del mundo se los entregaré como era antes, ingenuo e ingenioso, musical y valiente. Tal vez, a el le falta una ribera a donde llegar y por eso se ha perdido.
Antenor: Si todos tus deseos pudieran caber en toda la respiración del día, ¡Vallejo, hermano! ¡Pero no! Violencia en las calles, en los mercados, y en las puertas y en los candados, como tú nos hablas.
Vallejo: y para qué hablar de Picasso y de Goya si un hombre anda con un palo en las manos, y los soldados acusan las medallas que no son ganadas a precio justo sino con el de la muerte. Acaso, hay que dar razón a quien por tener una pistola desenfundada nos amenaza, o él que amenaza hasta maltrata la hormiga que no nos hace nada.
No he respirado de ese aire hediondo. Lo he resistido desde todos los frentes. El futuro es avisor y no se encierra como una sombra esperando a la muerte... El se verifica constante en cada época, como sueño que ha sido alcanzado por otros sueños diarios, de la lucha de cada día y de lo que hemos aprendido y multiplicado. Allí donde iré, iré para que me oigan.
Antenor: La cárcel y la muerte. El exilio o la nube. La gota que amenaza ser amargura.
Vallejo: En Aristófanes el héreo va directo hacia la muerte. Lo fatal acude en todas sus palabras. Mi exilio, lo ves, Antenor, está en el codo de esa orilla. Yo he levantado la arena y no he hallado a mi barquito tan querido. Lo último que regalé fue mi corbata, y Miguel, mi hermano se sentirá orgulloso. Miguel que quedará con mi madre y mi padre. Las horas corren a devorar sus propios principios, no se sumergen, ni se apagan, se sujetan a su reloj, a el lo alcanzarán con zancos y sin dar zancadillas. Yo estaré siempre delante de ellas. El ojo del reloj parece que vive en el iris de nuestro ojo. El hombre que nació desnudo es un accidente de Dios. Yo nací, un día que Dios estuvo enfermo, y que lo constaten estos húmeros que llevo conmigo y este traje prestado, y estas dientes que se sostienen en mis quijadas duras y este peinado que es rebelde ante el aire.
Antenor: ¿Estas fatigado? Te llevaré a casa.
Vallejo: Sin el barquito no podemos irnos, no podemos abandonar a lo que los niños me han dejado cuidando y yo he perdido, lo he perdido. Ya vendrán ellos, y les diré que pestañe y que cuando desperté el barquito ya no estaba, que supongo que una ola lo hundió en la arena, y que a pesar que introdusco mis manos en ella, no lo saco. Allí sobre la piel de ella están las conchitas y los erizos que he dejado.
El pescador viniendo nuevamente
Pescador: Buenas noticias señor. Los hijos de unos amigos pescadores lo han encontrado, el barquito estaba en una parte del mar, las olas se lo llevaban y ellos lo vieron y lo subieron a un bote, cuando los vi, ellos estaban jugando con él en el mar abierto.
Vallejo: ¿Me lo devolverán?
Pescador: Ellos me prometieron que solamente iban a jugar otro momento. Ellos saben, que el barquito pertenece a otros niños, y que usted lo estaba cuidando.
Vallejo: Les prometo leer una historia, cuando ellos vengan. Paco Yunque, se llama mi cuento. Pero que digo, la realidad es mi Perú, que me sale como espuma de la boca.
Pescador: Por ahora, ya no puedo perder mi tiempo, voy a ver si los peces ya picaron en mis anzuelos. Iré para ver que esos niños se lo traigan.
El pescador llegando con los niños
Pescador: El barquito estaba sobre los lomos de un cerrito de arena. Los otros niños, allí lo dejaron. El viento se lo quería llevar parece a una nube. Pero rápido lo sujetamos y lo traímos.
Niño 1 : Tiene unas velas de colores, y qué bonito que ha quedado!
Niño 2: Cuándo juguemos con sus velas apostaremos cual es el mejor con el viento.
Niño 1: Ah, y si pudieramos jugar por mucho tiempo con usted señor.
Vallejo: Imposible, ya es tarde ¿No van para casa?
Niño 1 : ¡Todavía no!
Vallejo: ¿Qué esperan?
Niño 2: Esperamos a que suba la marea, queremos verlo subir a las aguas, lo perseguiremos con un bote.
Niño 1 : Le veo pensativo señor. Y no le hemos preguntado, ¿por qué está usted, aquí?
Vallejo: He venido a refrescarme con el aire del mar. He dormido poco, desde hace meses duermo poco. Es que tengo que hacer un gran viaje fuera de aquí, y tal vez no sé si regrese nuevamente a estas playas, y ahora ellas, me dan un regocijo y una alegría.
Niño 1: Mi barquito se lo regalo a usted. Lléveselo!
Vellejo: ¡No! El barquito se queda contigo, no quiero que se pierda. En mi memoria me lo llevaré como un cuadro, no deseo que se pierda nuevamente.
Niño 1: Pero no estaba perdido señor, lo tenían otros niños que lo deseaban tener cuando lo vieron sobre la barcaza. Ellos se lo querían prestar, pero como lo vieron de pie, casi dormido, no lo hicieron, y lo tomaron, así nomás. Nos dijeron que lo soltaron en las aguas y lo siguieron con sus botes y que las velas de colores les había gustado.
Vallejo: El cansancio y el sueño me hicieron creer que había perdido el barquito, y yo cuánto lo he buscado, hasta mi parpadear fue a los horizontes lejanos y lo anudó, tal vez, a una nube.
Niño 2: No pasó nada, señor, estamos entre amigos, y si usted ha soñado, eso ya no importa, un sueño es un sueño, pero el barquito está con nosotros.
En camino a casa: Vallejo y Antenor
Antenor: Antes de tu prisión hubo un bautizo de bayonetas. Hubo órdenes de no dejar a vivo a ninguno de los sublevados. Toda una masacre. La orden vino del mismo Presidente. No hubo perdón, ni bastó el arrepentimiento de los reos, ni que ellos imploraran y que se pusieran de rodillas y que juraran por la madre de Dios que ellos no tenían la culpa. Las metrallas de los marinos ahogaron las voces de equellos rapsodas. El napaln y el fósforo quemó los cuerpo y los huesos de esos muertos en los cuartos de la cárcel. Cruces , tumbas para subversivos es el lema del verdugo, y por eso, los cuerpos desaparezcan lo más antes posible, antes que sean llevados a fosas clandestinas.
Los oficiales cantaban victorias, mientras los gritos de espanto de los fusilados rebotaban contra las paredes.
Vallejo: Ya me fue contado: La gente aún sigue suplicando por sus muertos, ellos perdidos en los rezos de las Marías que se van, y sus seres amados, con el corazón lleno de espadas.
Antenor: Huesos calcinados, cruces, tumbas. El presidente es el verdugo, y seguro que en esta hora estará afilando una nueva navaja. ¡Manuel, Pedro de la Cruz, Juan Arroyo !Cuánta espuma le estará saliendo al mar por la boca para cargar su propia furia!
Vallejo: Pero nosotros no abonaremos la espera, yo me iré pero regresaré con mi pluma, y seguiré con ustedes aunque me vaya a otras tierras. La piedra que andará por los horizontes traerá la resaca de la espuma para no fatigarse, para no perderse en el tiempo de vacilaciones, en el hacer de los muchisímos quehaceres por el Perú nuestro.
FIN
Derechos Reservados.
ZITA MITRANI DE BARBA
ZITA MITRANI DE BARBA
Poeta y declamadora muy querida en nuestra ciudad donde vivío más de cincuenta años. Nació en la cálida ciudad norteña de Pacasmayo, La Libertad, el 30 de enero de 1923. Fueron sus padres don Lázaro Mitrani Gastón, natural de Turquía y doña Carmen Rojas de Mitrani. En 1946, la poeta llega a esta ciudad acompañada de su esposo y de sus hijos Irene, Zita y Juan; aquí le nacerían: Jorge, Jaime, Miguel, José y Humberto, advenimientos que luego plasmaría con atractivo humor en el poema “Mis Cinco Huachanos”. La Poeta ha viajado por diversos países como México, Venezuela, España, Noruega, Suecia y E.E.U.U, donde residen la mayoría de sus hijos, dejando en aquellos parajes gratos recuerdos de su arte. Y sintiéndose complacida de que su hijo Jaime, huachano de nacimiento, haya heredado su vena lírica vislumbrándose como un excelente decimista.
Su obra está compilada en su libro de poemas Sentimientos (Ediciones Luz de Vida) publicado y presentado en octubre de 2005.
En noviembre de ese mismo año, fue condecorada por el Consejo Provincial de Huaura con Decreto de Alcaldía por su valioso aporte y creación poética a favor de la cultura de nuestra Región.
Nuestra entrañable amiga y poeta nos dejó para siempre el 13 de agosto de este año 2008. Invitamos a visitar el Blog con poesías de su libro Sentimientos: http://zitamitrani.blogspot.com/
SI LA LUNA ...
Si la luna...
Si la luna enmudeciera, sin decirte lo que quieres,
sin calmar tu desengaño, sin llamarte a los placeres.
No la llames
No la llames nuevamente, por ingrata, mentirosa
ya que oculta las falacias de esta vida tan artera.
Y sin miedo
Y sin miedo tu ternura, tus pasiones las devora,
esta luna tan traidora, tan falaz, tan embustera...
¡Cuántas veces!
¡Cuántas veces con el alma embargada de amargura
le pedí misericordia, le pedía amor y ternura !
Y ella oculta
Y ella oculta, cual si fuera, en lugar de fiel vigía,
un rival que mataría, sin temor mis ilusiones
Me dejaba
Me dejaba con la duda de saber lo que quería,
el amor de mis amores, el autor de mis pasiones...
COQUETA POR AMOR
Las horas pasan, los días mueren
y sin consuelo llorando voy.
¿Es que soy mala, o no me quieren,
o sin saberlo pitorra soy...?
No me comprenden y me castigan
con el azote del desamor,
yo les acepto, pero me obligan
a ser coqueta por un amor...
¡Oh sí, coqueta inocentemente,
la fiel coqueta; mas, por temor,
¿Por qué me injurian cuando fielmente
soy la coqueta por un amor?
He disfrazado este amor sincero
con aparente coquetería;
no desconfíes que yo te quiero
y convencerte podrás un día.
Que aún pretendan el alejarnos,
eso es inútil, está demás;
cuanto más hagan por separarnos,
no desconfíes... ¡Te quiero más!
¿Qué mal he hecho, qué he cometido
que el infortunio me abate, cruel?
Porque has querido, han ofendido
a la coqueta... ¡Coqueta fiel!
MIS CINCO HUACHANOS
Un relato en pocos instantes
a la criolla no más,
porque si pienso en Cervantes
altero todo el compás.
Vine a Huacho de paseo
con entusiasmo, con dicha,
comer era mi deseo
esa famosa salchicha.
Después vinieron los “sustos”
pues, todo se complicó
y a los nueve meses justos
un huachano me salió.
¡Tanto afán por conocer
la tierra de don Dionisio!
sin llegar a comprende
que ésta sacaba de quicio...
Luego fui a la campiña
“sopa huachana” tomé
Pa´ que les cuento ¡qué piña!
otro susto me pegué.
¡Ah no, mejor a Carquín
y allí la boca le tapo!
Me invitaron un “chupín”
y saltó un “peje-sapo”
Aquí corto la pelea
de esta multiplicación...
Y contra viento y marea
se aventó otro perdigón.
¡Ayúdame en este trance
tú, pues, compadre Yancunta!
sin reparar el avance
del que faltaba en la “junta”
¡Ay...! le dije a mi marido
pasaporte te consigo,
ya tanto me has exprimido
que en la “otra” no es conmigo.
EL SONETO DEL HAMBRE
Era un lóbrego día en que me hallaba
pensando en un rincón, pues parecía
que la vida que entonces yo tenía,
poco a poco algo extraño la agotaba.
Pregúntele al ocaso qué pasaba,
mientras este soneto yo escribía.
Respondió: que un terceto me diría
si acaso con paciencia lo esperaba.
¡Llegó al fin el terceto que quería!
y con él una voz tan misteriosa,
diciendo que era el “hambre que tenía...”
Volví a interrogar: ¿Quizá otra cosa?
y fue ésta la respuesta que yo oía:
“Para el poeta, la comida es prosa...”
EL CANDIDATO
En campaña de elecciones
el candidato es locuaz,
causa gratas impresiones
ofreciendo “rancho” y paz.
Si quiere ser presidente
convertirá en paraíso
al país que ingenuamente
en el “sillón” verlo quiso.
Si a las cámaras aspira
las leyes son su “acomodo”
y la gente ni respira
cuando la hacen a su modo.
Si es para alcalde, no sé
como emitir mi opinión
¿Si el cargo “quema” por qué
la lucha es con obsesión...?
Al final dice frustrado
(porque nada logró el simplón)
¡Yo solito me he creado
tan difícil situación!...
Zita Mitrani de Barba
ASÍ… SOY… YO…
ASÍ… SOY… YO…
(autor: Michael) Soy el gran soñador
que no quiere despertar.
Soy el viento aullador
que no puede callar.
Soy como el caudal
de un río que raudo
y presuroso avanza…
serpenteando los caminos
dando y quitando vida
hasta detenerse al fin
cansado de tanto recorrer
y maravillado por todo lo vivido.
En los brazos amorosos
del mar eterno
descansaré, LIBRE al FIN
mecido en las espumas de las olas
y arrullado por el cantar de la sirenas.
Bañando las arenas moriré
Día a día moriré y volveré a nacer
así soy yo… ese… soy yo…
Al llegar la noche moriré liberando
mi alma prisionera.
Juan Panana Contreras
Nació en el Callao el 12 de junio de 1954, y traído a muy temprana edad por sus padres a la hermosa Caleta de Carquín donde vive y trabaja actualmente. En este lugar bañado por el mar realizó sus estudios primarios, los secundarios, en la G.U.E. Luis Fabio Xammar de Huacho. En sus aulas descubriría el apasionado mundo de la poesía.
Sus primeras inspiraciones tienen características románticas, afición que practica de manera esporádica a través de los años. En los primeros meses del 2008 se integra a la Sociedad de Poetas y Narradores, donde su trabajo literario ha tomado un ritmo más constante.
MI VOZ CANTA
Llegaré con la noche y el día
con mi voz que canta
abriendo caminos en la vida
y bajaré por el sendero de la lágrima
y la llaga de la herida
y sentiré la tristeza del mundo
que me llama y que me espera
que me grita como un aullido
del alma
y he de llegar como un niño
o como un hombre
o como aquel águila o halcón
con sus alas abiertas rugiendo
sobre la tierra
despedazando a cada buitre
y alimaña con mis garras
y la tierra descansará
con sus ojos tranquilos
y no habrá sombra ni niebla
o tormentos que asesinen o hieran.
Entonces comprenderé
que la voz del hombre
es la voz del mundo
en su forma y estructura
y que el camino es uno solo
donde el aire respira
y la noche de amor tiembla.
SIN TI
Quiéreme con el amor más grande
con ese amor que tú sola conoces
y abrázame y acaríciame donde quieras
entre mis días y mis noches
cuando las sombras en nuestras vidas
desaparecen
respira de mi ser el color de mi frente
mis cejas tristes y siente
que las horas de mi vida sin ti
son muy tristes
calma este dolor con tus ojos dulces
y tu voz me cante sobre el lecho frío de la muerte
hablaré desde el lugar donde tu existes
a donde llevaste mi vida para enterrarla en los montes
y aprendiste a hablar en idioma diferente
y mis ríos se secaron
y mis tierras se abrieron para cerrar sus cauces
y el brillo de tus ojos los sentía muy lejos
cuando yo moría de dolor en el silencio más triste.
REPRESENTANTES DE LA SOCIEDAD DE POETAS Y NARRADORES
DATOS BIOGRÁFICOS Y MUESTRAS DE SUS TRABAJOS LITERARIOS
Integrantes de nuestra institución, la mayoría ha ganado renombre en su ciudad natal o de residencia, en algunos incluso, su trabajo literario ha traspasado las fronteras de nuestro país para orgullo de nuestros pueblos.
SOCIOS HONORARIOS SPYN
Reconocidos poetas y escritores que llegaron a nuestra ciudad, para participar como conferencistas en diversos conversatorios de literatura. Chaco Gil, José Pablo Quevedo, Raúl Gálvez Cuéllar, Genaro Ledesma Izquieta y Juan Benavente fueron reconocidos como Socios Honorarios de la Sociedad de Poetas y Narradores. Desde entonces, participan con el envío de sus trabajos literarios para beneplácito de nuestros lectores.
Martín Valladares Llusho
Nacido en Huacho, provincia de Huaura. Es egresado de la Univ. Nac. “José F. Sánchez Carrión” de Huacho en la Facultad de Educación, especialidad de Lengua, Comunicación e Idioma Inglés.
Su poesía tiene diversos temas, le escribe al amor, a la vida, en su poesía las cosas inanimadas y los animales cobran vida, como por ejemplo “El blah de los cubiertos”, “El blah de los animales” etc. En febrero del año 2004 fue ganador de un concurso de FRASES ROMÁNTICAS, organizado por Internet en el hermano país de El Salvador con motivo del día del amor y la amistad con “Amor por siempre”. Actualmente trabaja en la ciudad de Lima, pero siempre está en contacto con la Sociedad de Poetas.
EL BLAH DE LOS CUBIERTOS
Cuchara, cucharita, cuchillo y tenedor
discutían y discutían sobre quién era el mejor.
Sin mí, no hay una buena alimentación
vociferaba erguido la cuchara con mucha emoción.
¡Un momento! pido la palabra por favor,
a mí me usan en el plato principal y eso es un honor,
exclamó con orgullo el puntiagudo tenedor.
Yo también existo, no soy un chulillo
se puso de pie y habló el cuchillo
corto la carne con elegancia y pericia
así comer es toda una delicia;
en eso irrumpió una voz muy bajita
era la delicada y pequeña cucharita
yo acaricio los mejores dulces y manjares
y hago feliz a todos los paladares
cuchara, cucharita, cuchillo y tenedor
desistieron sobre quién era el mejor
coincidieron en que juntos y por separado
a millones de personas han alimentado
así termina de los cubiertos su historia
que en cada comida nos llevan a la gloria.
MI VIDA
Qué injusta es la vida
que a veces de uno se olvida
y como creo no existe la suerte
mejor es descansar en la muerte.
Puedo tener alguna alegría
y como siempre flor de un día
vivir así no tiene sentido
por eso de ti vida, me despido.
En sueños todo es verdad
y al despertar, otra realidad
y como la vida te engaña con antifaz
mejor estoy bajo tierra y en paz.
Mejor es morir antes que vivir
no tengo opción para elegir
y como creo no existe la suerte
quiero descansar en la muerte.
HUACHO
Emocionado y con mucha alegría
celebro hoy, de mi Huacho su día,
como olvidar que en esta tierra nacieron
hombres y mujeres que al mundo estremecieron
entregando sus vidas aún siendo de abajo
nuestros mártires de las ocho horas de trabajo.
Cuna de ilustres poetas y escritores
que nos deleitan con sus versos mejores;
la sopa huacahana y nuestra salchicha
para todo paladar es una dicha,
y que decir de tu campiña fértil y hermosa
siempre vestida de verde, toda una diosa.
Imponente en su Plaza Principal
no solo se ubica su bella catedral
frente a ella, el orgullo de viejo y muchacho
el tradicional y famoso Casino Huacho.
Si deseas entretenimiento y diversión
pasa un fin de semana en la calle Colón
y si es verano y el calor te sofoca
te esperan nuestras playas y el Malecón Roca.
Pero no todo es diversión y locura
pues ahora tenemos nuestra Casa de la Cultura.
¡Oh Huacho! que me viste nacer y crecer
con mucho orgullo, hoy te veo florecer,
Tierra bendita por toda la eternidad
¡Huacho, Capital de la Hospitalidad!
